Panthea
Nay, let us walk from fire unto fire,
From passionate pain to deadlier delight, –
I am too young to live without desire,
Too young art thou to waste this summer night
Asking those idle questions which of old
Man sought of seer and oracle, and no reply was told.
For, sweet, to feel is better than to know,
And wisdom is a childless heritage,
One pulse of passion – youth’s first fiery glow, –
Are worth the hoarded proverbs of the sage:
Vex not thy soul with dead philosophy,
Have we not lips to kiss with, hearts to love and eyes to see!
Dost thou not hear the murmuring nightingale,
Like water bubbling from a silver jar,
So soft she sings the envious moon is pale,
That high in heaven she is hung so far
She cannot hear that love-enraptured tune, –
Mark how she wreathes each horn with mist, yon late and labouring moon.
White lilies, in whose cups the gold bees dream,
The fallen snow of petals where the breeze
Scatters the chestnut blossom, or the gleam
Of boyish limbs in water, – are not these
Enough for thee, dost thou desire more?
Alas! the Gods will give nought else from their eternal store.
For our high Gods have sick and wearied grown
Of all our endless sins, our vain endeavour
For wasted days of youth to make atone
By pain or prayer or priest, and never, never,
Hearken they now to either good or ill,
But send their rain upon the just and the unjust at will.
They sit at ease, our Gods they sit at ease,
Strewing with leaves of rose their scented wine,
They sleep, they sleep, beneath the rocking trees
Where asphodel and yellow lotus twine,
Mourning the old glad days before they knew
What evil things the heart of man could dream, and dreaming do.
And far beneath the brazen floor they see
Like swarming flies the crowd of little men,
The bustle of small lives, then wearily
Back to their lotus-haunts they turn again
Kissing each other’s mouths, and mix more deep
The poppy-seeded draught which brings soft purple-lidded sleep.
There all day long the golden-vestured sun,
Their torch-bearer, stands with his torch ablaze,
And, when the gaudy web of noon is spun
By its twelve maidens, through the crimson haze
Fresh from Endymion’s arms comes forth the moon,
And the immortal Gods in toils of mortal passions swoon.
There walks Queen Juno through some dewy mead,
Her grand white feet flecked with the saffron dust
Of wind-stirred lilies, while young Ganymede
Leaps in the hot and amber-foaming must,
His curls all tossed, as when the eagle bare
The frightened boy from Ida through the blue Ionian air.
There in the green heart of some garden close
Queen Venus with the shepherd at her side,
Her warm soft body like the briar rose
Which would be white yet blushes at its pride,
Laughs low for love, till jealous Salmacis
Peers through the myrtle-leaves and sighs for pain of lonely bliss.
There never does that dreary north-wind blow
Which leaves our English forests bleak and bare,
Nor ever falls the swift white-feathered snow,
Nor ever doth the red-toothed lightning dare
To wake them in the silver-fretted night
When we lie weeping for some sweet sad sin, some dead delight.
Alas! they know the far Lethæan spring,
The violet-hidden waters well they know,
Where one whose feet with tired wandering
Are faint and broken may take heart and go,
And from those dark depths cool and crystalline
Drink, and draw balm, and sleep for sleepless souls, and anodyne.
But we oppress our natures. God or Fate
Is our enemy, we starve and feed
On vain repentance – O we are born too late!
What balm for us in bruisèd poppy seed
Who crowd into one finite pulse of time
The joy of infinite love and the fierce pain of infinite crime.
O we are wearied of this sense of guilt,
Wearied of pleasure’s paramour despair,
Wearied of every temple we have built,
Wearied of every right, unanswered prayer,
For man is weak; God sleeps; and heaven is high;
One fiery-coloured moment: one great love; and lo! we die.
Ah, but no ferry-man with labouring pole
Nears his black shallop to the flowerless strand,
No little coin of bronze can bring the soul
Over Death’s river to the sunless land,
Victim and wine and vow are all in vain,
The tomb is sealed; the soldiers watch; the dead rise not again.
We are resolved into the supreme air,
We are made one with what we touch and see,
With our heart’s blood each crimson sun is fair,
With our young lives each spring-impassioned tree
Flames into green, the wildest beasts that range
The moor our kinsmen are, all life is one, and all is change.
With beat of systole and of diastole
One grand great life throbs through earth’s giant heart,
And mighty waves of single Being roll
From nerveless germ to man, for we are part
Of every rock and bird and beast and hill,
One with the things that prey on us, and one with what we kill.
From lower cells of waking life we pass
To full perfection; thus the world grows old:
We who are godlike now were once a mass
Of quivering purple flecked with bars of gold,
Unsentient or of joy or misery,
And tossed in terrible tangles of some wild and wind-swept sea.
This hot hard flame with which our bodies burn
Will make some meadow blaze with daffodil,
Ay! and those argent breasts of thine will turn
To water-lilies; the brown fields men till
Will be more fruitful for our love to-night,
Nothing is lost in nature, all things live in Death’s despite.
The boy’s first kiss, the hyacinth’s first bell,
The man’s last passion, and the last red spear
That from the lily leaps, the asphodel
Which will not let its blossoms blow for fear
Of too much beauty, and the timid shame
Of the young bridegroom at his lover’s eyes, – these with the same
One sacrament are consecrate, the earth
Not we alone hath passions hymeneal,
The yellow buttercups that shake for mirth
At daybreak know a pleasure not less real
Than we do, when in some fresh-blossoming wood,
We draw the spring into our hearts, and feel that life is good.
So when men bury us beneath the yew
Thy crimson-stainèd mouth a rose will be,
And thy soft eyes lush bluebells dimmed with dew,
And when the white narcissus wantonly
Kisses the wind its playmate some faint joy
Will thrill our dust, and we will be again fond maid and boy.
And thus without life’s conscious torturing pain
In some sweet flower we will feel the sun,
And from the linnet’s throat will sing again,
And as two gorgeous-mailèd snakes will run
Over our graves, or as two tigers creep
Through the hot jungle where the yellow-eyed huge lions sleep
And give them battle! how my heart leaps up
To think of that grand living after death
In beast and bird and flower, when this cup,
Being filled too full of spirit, bursts for breath,
And with the pale leaves of some autumn day
The soul earth’s earliest conqueror becomes earth’s last great prey.
O think of it! We shall inform ourselves
Into all sensuous life, the goat-foot Faun,
The Centaur, or the merry bright-eyed Elves
That leave their dancing rings to spite the dawn
Upon the meadows, shall not be more near
Than you and I to nature’s mysteries, for we shall hear
The thrush’s heart beat, and the daisies grow,
And the wan snowdrop sighing for the sun
On sunless days in winter, we shall know
By whom the silver gossamer is spun,
Who paints the diapered fritillaries,
On what wide wings from shivering pine to pine the eagle flies.
Ay! had we never loved at all, who knows
If yonder daffodil had lured the bee
Into its gilded womb, or any rose
Had hung with crimson lamps its little tree!
Methinks no leaf would ever bud in spring,
But for the lovers’s lips that kiss, the poets’ lips that sing.
Is the light vanished from our golden sun,
Or is this dædal-fashioned earth less fair,
That we are nature’s heritors, and one
With every pulse of life that beats the air?
Rather new suns across the sky shall pass,
New splendour come unto the flower, new glory to the grass.
And we two lovers shall not sit afar,
Critics of nature, but the joyous sea
Shall be our raiment, and the bearded star
Shoot arrows at our pleasure! We shall be
Part of the mighty universal whole,
And through all æons mix and mingle with the Kosmic Soul!
We shall be notes in that great Symphony
Whose cadence circles through the rhythmic spheres,
And all the live Worlds’s throbbing heart shall be
One with our heart; the stealthy creeping years
Have lost their terrors now, we shall not die,
The Universe itself shall be our Immortality.
Panthea
Ma sì, andiamo da fuoco a fuoco,
Da appassionato dolore a più mortale piacere, –
Sono troppo giovane per vivere senza desiderio,
Troppo giovane sei tu per sprecare questa notte d’estate
Ponendo quelle oziose domande che un tempo
L’uomo rivolgeva a veggente e oracolo, e nessuna risposta ne veniva.
Dato, cara, che sentire è meglio che sapere,
E la saggezza è uno sterile retaggio,
Un solo palpito di passione – la prima vampa infocata della gioventù, –
Vale gli ammassati proverbi del saggio:
Non tormentarti l’anima con morta filosofia,
Non abbiamo forse bocche per baciare, cuori da amare e occhi per vedere?
Non senti il sussurrante usignolo,
Come acqua borbottante da un orcio argenteo?
Tanto dolcemente ella canta che l’invida luna è pallida,
Poiché alta nel cielo pende, così lontana
Da non poter udire la melodia rapita d’amore, –
Osserva come corona di nebbia ogni corno, quella tardiva e travagliata luna.
Bianchi gigli, nei cui calici le api d’oro sognano,
La neve caduta di petali dove il venticello
Sparge il fior di castagno, o il barbaglio
Di arti fanciulleschi nell’acqua, – non sono questi
Bastanti per te, desideri di più?
Ahimè! gli Dèi non dànno altro dalla loro eterna riserva.
Poiché i nostri alti Dèi si sono stancati e nauseati
Di tutti i nostri infiniti peccati, del nostro vano sforzo
Di fare ammenda dei giorni sprecati della giovinezza
Con pena o preghiera o prete, e mai, mai,
Ascoltano ora bene o male,
Ma mandano la loro pioggia sui giusti e sugli ingiusti a volontà.
Se ne stanno comodamente seduti, i nostri Dèi, comodamente seduti,
Spargendo di foglie di rosa il loro vino speziato,
Dormono, dormono, sotto gli alberi oscillanti
Dove asfodelo e giallo loto s’intrecciano,
Piangendo i vecchi giorni lieti prima che sapessero
Quali cose malvage il cuore dell’uomo potesse sognare, e sognando fare.
E lontano sotto il pavimento di bronzo vedono
Come mosche sciamanti la folla dei piccoli uomini,
Il tramestìo di piccole vite; poi stancamente
Tornano a rivolgersi alle loro dimore di loto
Baciandosi fra loro sulla bocca, e mescolano con più forza
La bevanda di semi di papavero che reca il dolce sonno dalle palpebre vermiglie.
Lì tutto il giorno il sole dall’aurea veste,
Loro portatore di fiaccola, si erge con la fiaccola accesa,
E una volta filata la vistosa rete del mezzodì
Dalle sue dodici vergini, per la nebbia cremisi,
Fresca dalle braccia di Endimione giunge la luna,
E gli Dèi immortali in spire di passioni mortali si abbandonano.
Là incede Giunone Regina per qualche prato rugiadoso,
I grandi piedi bianchi striati dalla polvere color zafferano
Di gigli mossi dal vento, mentre il giovane Ganimede
Salta nel mosto caldo dalla spuma ambrata,
I ricci tutti smossi, come quando l’aquila recò
Lo spaventato fanciullo dall’Ida per l’azzurra aria ionia.
Là nel verde cuore di qualche recesso di giardino
Venere Regina col pastore al fianco,
Il caldo soffice corpo come la rosa dell’arborea
Che vorrebbe esser bianca ma arrossisce del proprio orgoglio,
Ride basso per amore, finché il geloso Salmacide
Sbircia fra le foglie di mirto e sospira per la pena della felicità solitaria.
Là non soffia mai quel sinistro vento del nord
Che lascia le nostre foreste inglesi spoglie e desolate,
Né mai cade la rapida neve dalle bianche piume,
Né mai il fulmine dal dente rosso ardisce
Ridestarle nella notte chiazzata d’argento
Quando giacciamo piangenti per qualche peccato dolce e triste, per qualche morto piacere.
Ahimè! essi conoscono la lontana fonte letea,
Le acque celate dalle viole ben conoscono,
Dove uno i cui piedi per lo stanco vagare
Sono fragili e rotti, può rincuorarsi e andare,
E dalle cui scure profondità fresche e cristalline
Può bere, e trarre balsamo, e sonno per anime insonni, e lenitivo.
Ma noi opprimiamo le nostre nature, Dio o il Fato
È nostro nemico, abbiamo fame e ci nutriamo
Di vano pentimento – Oh, siamo nati troppo tardi!
Quale balsamo per noi nel ferito seme di papavero,
Per noi che stipiamo in un solo finito palpito di tempo
La gioia dell’amore infinito e il fiero dolore dell’infinito delitto?
Oh, siamo stanchi di questo senso di colpa,
Stanchi della disperazione del drudo del piacere,
Stanchi di ogni tempio che abbiamo costruito,
Stanchi di ogni giusta, inesaudita preghiera,
Poiché l’uomo è debole; Dio dorme; e il cielo è alto;
Un momento dal colore infuocato; un grande amore; ed ecco! muoriamo.
Ah! ma nessun traghettatore con travagliato remo
Accosta la sua nera scialuppa alla sponda senza fiori,
Nessuna monetina di bronzo può portare l’anima
Oltre il fiume della Morte alla terra senza sole,
Vittima e vino e voto sono tutti vani,
Il sepolcro è sigillato; i soldati vegliano; i morti non risorgono.
Siamo disciolti nell’aria suprema,
Siamo fatti uni con quel che tocchiamo e vediamo,
Per il sangue del nostro cuore ogni sole vermiglio è bello,
Per le nostre giovani vite ogni albero appassionato d’estate
Fiammeggia di verde, le più selvagge fiere che si aggirano
Per la brughiera sono nostri affini, tutta la vita è una, e tutto è mutamento.
Con battito di sistole e di diastole
Un’unica grande vita pulsa attraverso il gigantesco cuore della terra,
E possenti onde di singolo Essere rullano
Da germe senza nervi a uomo, poiché siamo parte
Di ogni roccia e uccello e bestia e colle,
Uni con le cose che fanno di noi la loro preda, e uni con quello che uccidiamo.
Da cellule inferiori di vita cosciente passiamo
Alla piena perfezione; così il mondo invecchia:
Noi che siamo divini ora eravamo una volta una massa
Di palpitante porpora striata d’oro,
Insensibili a gioia o desolazione,
E gettati nei terribili intrighi di qualche furioso mare spazzato dal vento.
Questa calda dura fiamma di cui i nostri corpi bruciano
Incendierà qualche prato di giunchiglie,
Sì! e quei tuoi seni argentei diverranno
Ninfee; gli scuri campi che gli uomini dissodano
Saranno più fruttuosi per il nostro amore questa notte,
Niente si perde in natura, ogni cosa vive a dispetto della Morte.
Il primo bacio del ragazzo, la prima campanula del giacinto,
L’ultima passione dell’uomo, e l’ultima rossa lancia
Che dal giglio balza, l’asfodelo
Che non lascia spuntare i propri fiori per timore
Di troppa bellezza, e la timida vergogna
Del giovane sposo agli occhi dell’innamorata, – questi dallo stesso
Unico sacramento sono consacrati, la terra,
Non noi soli, ha passioni imenee,
I gialli ranuncoli che tremano di allegria
All’alba conoscono un piacere non meno reale
Di noi, quando in qualche bosco appena fiorito
Inaliamo la primavera nei nostri cuori, e sentiamo che la vita è bella.
Così quando gli uomini ci seppelliscono sotto il tasso
La bocca macchiata di vermiglio sarà una rosa,
E i tuoi dolci occhi, lustre campanule annebbiate di rugiada,
E quando il bianco narciso capricciosamente
Bacia il vento suo compagno di giochi, una lieve gioia
Ecciterà la nostra polvere, e di nuovo noi saremo garzone e fanciulla
innamorata.
E così senza la consapevole torturante pena della vita
In qualche dolce fiore noi sentiremo il sole,
E dalla gola del fanello canteremo di nuovo,
E quando due serpenti dalle scaglie sgargianti correranno
Sulle nostre tombe, o quando due tigri strisceranno
Per la giungla rovente dove i grandi leoni dagli occhi gialli dormono
E gli daranno battaglia! come il mio cuore sobbalza
A pensare a quel gran vivere dopo la morte
In bestia e uccello e fiore, quando questo calice,
Troppo pieno di spirito, scoppierà per respirare,
E con le pallide foglie di un qualche giorno d’autunno
L’anima prima vincitrice della terra diverrà della terra l’ultima grande preda.
Oh, pensaci! Ci informeremo
Ad ogni vita sensuosa, il Fauno dal piede di capra,
Il Centauro, o i vispi Elfi dagli occhi accesi
Che lasciano i loro anelli danzanti per beffarsi dell’alba
Sui prati, non saranno più vicini
Di te e di me ai misteri della natura, poiché noi sentiremo
Battere il cuore del mughetto, e crescere le pratoline,
E il pallido bucaneve sospirante per il sole
Nei giorni senza sole dell’inverno, noi sapremo
Da chi è stata filata la tela argentea,
Chi dipinge le fritillarie a rombi,
Su quali ampie ali da tremante pino a pino l’aquila vola.
Sì! non avessimo mai amato affatto, chi sa
Se quella giunchiglia avrebbe attirato l’ape
Nel suo grembo dorato, o se qualunque rosa
Avrebbe appeso lumi vermigli al suo alberello!
Credo che nessuna foglia mai sboccerebbe a primavera
Se non per le labbra degli amanti che baciano, per le labbra del poeta che
cantano.
È svanita la luce dal nostro sole d’oro,
O è questa terra foggiata a labirinto meno bella,
Poiché siamo eredi della natura, e uni
Con ogni palpito di vita che batte l’aria?
Piuttosto nuovi soli per il cielo passeranno,
Nuovi splendori verranno al fiore, nuova gloria all’erba.
E noi due amanti non siederemo lontani,
Critici della natura, ma il gioioso mare
Sarà la nostra veste, e la barbata stella
Scoccherà dardi a nostro piacimento! Noi saremo
Parte del possente tutto universale,
E per tutti gli eoni ci mischieremo con l’Anima Cosmica!
Saremo note di quella grande Sinfonia
La cui cadenza circola per le ritmiche sfere,
E tutto il cuore palpitante del vivo Mondo sarà
Uno col nostro cuore; i furtivi striscianti anni
Hanno perso i loro terrori ora, non moriremo,
L’Universo stesso sarà la nostra Immortalità.