By the Arno

The oleander on the wall

Grows crimson in the dawning light,

Though the grey shadows of the night

Lie yet on Florence like a pall.

The dew is bright upon the hill,

And bright the blossoms overhead,

But ah! the grasshoppers have fled,

The little Attic song is still.

Only the leaves are gently stirred

By the soft breathing on the gale,

And in the almond-scented vale

The lonely nightingale is heard.

The day will make thee silent soon,

O nightingale sing on for love!

While yet upon the shadowy grove

Splinter the arrows of the moon.

Before across the silent lawn

In sea-green vest the morning steals,

And to love’s frightened eyes reveals

The long white fingers of the dawn

Fast climbing up the eastern sky

To grasp and slay the shuddering night,

All careless of my heart’s delight,

Or if the nightingale should die.

Presso l’Arno

L’oleandro sulla parete

Si fa vermiglio nella luce dell’alba,

Benché le grige ombre della notte

Giacciano ancora su Firenze come un drappo funebre.

La rugiada riluce sul colle,

E rilucono i fiori su in alto,

Ma ah! le cavallette sono fuggite,

Il piccolo canto Attico tace.

Solo le foglie sono delicatamente mosse

Dal lieve sospiro della brezza,

E nella valle profumata di mandorli

Si ode il solitario usignolo.

Il giorno ti renderà presto muto,

O usignolo, canta ancora per amore!

Finché sul boschetto ombroso

Si scheggiano le frecce della luna.

Prima che attraverso il prato silente

In veste verdemare il mattino giunga furtivo,

E agli occhi spaventati dell’amore riveli

Le lunghe bianche dita dell’alba

Che veloce sale su per il cielo orientale

Per afferrare e trucidare la brividente notte,

Del tutto incurante del piacere del mio cuore,

O se l’usignolo debba morire.