The Burden of Itys
This English Thames in holier far than Rome,
Those harebells like a sudden flush of sea
Breaking across the woodland, with the foam
Of meadow-sweet and white anemone
To fleck their blue waves, – God likelier there
Than hidden in that crystal-hearted star the pale monks bear!
Those violet-gleaming butterflies that take
Yon cream lily for their pavilion
Are monsignores, and where the rushes shake
A lazy pike lies basking in the sun,
His eyes half shut, – he is some mitred old
Bishop in partibus! look at those gaudy scales all green and gold.
The wind the restless prisoner of the trees
Does well for Palæstrina, one would say
The mighty master’s hands were on the keys
Of the Maria organ, which they play
When early on some sapphire Easter morn
In a high litter red as blood or sin the Pope is borne
From his dark House out to the Balcony
Above the bronze gates and the crowded square,
Whose very fountains seem for ecstasy
To toss their silver lances in the air,
And stretching out weak hands to East and West
In vain sends peace to peaceless lands, to restless nations rest.
Is not yon lingering orange after-glow
That stays to vex the moon more fair than all
Rome’s lordliest pageants! strange, a year ago
I knelt before some crimson Cardinal
Who bare the Host across the Esquiline,
And now – those common poppies in the wheat seem twice as fine.
The blue-green beanfields yonder, tremulous
With the last shower, sweeter perfume bring
Through this cool evening than the odorous
Flame-jewelled censers the young deacons swing,
When the grey priest unlocks the curtained shrine,
And makes God’s body from the common fruit of corn and vine.
Poor Fra Giovanni bawling at the mass
Were out of tune now, for a small brown bird
Sings overhead, and through the long cool grass
I see that throbbing throat which once I heard
On starlit hills of flower-starred Arcady,
Once where the white and crescent sand of Salamis meets sea.
Sweet is the swallow twittering on the eaves
At daybreak, when the mower whets his scythe,
And stock-doves murmur, and the milkmaid leaves
Her little lonely bed, and carols blithe
To see the heavy-lowing cattle wait
Stretching their huge and dripping mouths across the farmyard gate.
And sweet the hops upon the Kentish leas,
And sweet the wind that lifts the new-mown hay,
And sweet the fretful swarms of grumbling bees
That round and round the linden blossoms play;
And sweet the heifer breathing in the stall,
And the green bursting figs that hang upon the red-brick wall.
And sweet to hear the cuckoo mock the spring
While the last violet loiters by the well,
And sweet to hear the shepherd Daphnis sing
The song of Linus through a sunny dell
Of warm Arcadia where the corn is gold
And the slight lithe-limbed reapers dance about the wattled fold.
And sweet with young Lycoris to recline
In some Illyrian valley far away,
Where canopied on herbs amaracine
We too might waste the summer-trancèd day
Matching our reeds in sportive rivalry,
While far beneath us frets the troubled purple of the sea.
But sweeter far if silver-sandalled foot
Of some long-hidden God should ever tread
The Nuneham meadows, if with reeded flute
Pressed to his lips some Faun might raise his head
By the green water-flags, ah! sweet indeed
To see the heavenly herdsman call his white-fleeced flock to feed.
Then sing to me thou tuneful chorister,
Though what thou sing’st be thine own requiem!
Tell me thy tale thou hapless chronicler
Of thine own tragedies! do not contemn
These unfamiliar haunts, this English field,
For many a lovely coronal our northern isle can yield
Which Grecian meadows know not, many a rose
Which all day long in vales «olian
A lad might seek in vain for over-grows
Our hedges like a wanton courtesan
Unthrifty of its beauty; lilies too
Ilissos never mirrored star our streams, and cockles blue
Dot the green wheat which, though they are the signs
For swallows going south, would never spread
Their azure tents between the Attic vines;
Even that little weed of ragged red,
Which bids the robin pipe, in Arcady
Would be a trespasser, and many an unsung elegy
Sleeps in the reeds that fringe our winding Thames
Which to awake were sweeter ravishment
Than ever Syrinx wept for, diadems
Of brown bee-studded orchids which were meant
For Cytheræa’s brows are hidden here
Unknown to Cytheræa, and by yonder pasturing steer
There is a tiny yellow daffodil,
The butterfly can see it from afar,
Although one summer evening’s dew could fill
Its little cup twice over ere the star
Had called the lazy shepherd to his fold
And be no prodigal; each leaf is flecked with spotted gold
As if Jove’s gorgeous leman Danae
Hot from his gilded arms had stooped to kiss
The trembling petals, or young Mercury
Low-flying to the dusky ford of Dis
Had with one feather of his pinions
Just brushed them! the slight stem which bears the burden of its suns
Is hardly thicker than the gossamer,
Or poor Arachne’s silver tapestry, –
Men say it bloomed upon the sepulchre
Of One I sometime worshipped, but to me
It seems to bring diviner memories
Of faun-loved Heliconian glades and blue nymph-haunted seas,
Of an untrodden vale at Tempe where
On the clear river’s marge Narcissus lies,
The tangle of the forest in his hair,
The silence of the woodland in his eyes,
Wooing that drifting imagery which is
No sooner kissed than broken; memories of Salmacis
Who is not boy nor girl and yet is both,
Fed by two fires and unsatisfied
Through their excess, each passion being loth
For love’s own sake to leave the other’s side
Yet killing love by staying; memories
Of Oreads peeping through the leaves of silent moonlit trees,
Of lonely Ariadne on the wharf
At Naxos, when she saw the treacherous crew
Far out at sea, and waved her crimson scarf
And called false Theseus back again nor knew
That Dionysos on an amber pard
Was close behind her; memories of whan Mæonia’s bard
With sightless eyes beheld, the wall of Troy,
Queen Helen lying in the carven room,
And at her side an amorous red-lipped boy
Trimming with dainty hand his helmet’s plume,
And far away the moil, the shout, the groan,
As Hector shielded off the spear and Ajax hurled the stone;
Of wingèd Perseus with his flawless sword
Cleaving the snaky tresses of the witch,
And all those tales imperishably stored
In little Grecian urns, freightage more rich
Than any gaudy galleon of Spain
Bare from the Indies ever! these at least bring back again,
For well I know they are not dead at all,
The ancient Gods of Grecian poesy;
They are asleep, and when they hear thee call
Will wake and think ’tis very Thessaly,
This Thames the Daulian waters, this cool glade
The yellow-irised mead where once young Itys laughed and played.
If it was thou dear jasmine-cradled bird
Who from the leafy stillness of thy throne
Sang to the wondrous boy, until he heard
The horn of Atalanta faintly blown
Across the Cumnor hills, and wandering
Through Bagley wood at evening found the Attic poets’ spring, –
Ah! tiny sober-suited advocate
That pleadest for the moon against the day!
If thou didst make the shepherd seek his mate
On that sweet questing, when Proserpina
Forgot it was not Sicily and leant
Across the mossy Sandford stile in ravished wonderment, –
Light-winged and bright-eyed miracle of the wood!
If ever thou didst soothe with melody
One of that little clan, that brotherhood
Which loved the morning-star of Tuscany
More than the perfect sun of Raphael
And is immortal, sing to me! for I too love thee well.
Sing on! sing on! let the dull world grow young,
Let elemental things take form again,
And the old shapes of Beauty walk among
The simple garths and open crofts, as when
The son of Leto bare the willow rod,
And the soft sheep and shaggy goats followed the boyish God.
Sing on! sing on! and Bacchus will be here
Astride upon his gorgeous Indian throne,
And over whimpering tigers shake the spear
With yellow ivy crowned and gummy cone,
While at his side the wanton Bassarid
Will throw the lion by the mane and catch the mountain kid!
Sing on! and I will wear the leopard skin,
And steal the moonèd wings of Ashtaroth,
Upon whose icy chariot we could win
Cithæron in an hour ere the froth
Has over-brimmed the wine-vat or the Faun
Ceased from the treading! ay, before the flickering lamp of dawn
Has scared the hooting owlet to its nest,
And warned the bat to close its filmy vans,
Some Mænad girl with vine-leaves on her breast
Will filch their beech-nuts from the sleeping Pans
So softly that the little nested thrush
Will never wake, and then with shrilly laugh and leap will rush
Down the green valley where the fallen dew
Lies thick beneath the elm and count her store,
Till the brown Satyrs in a jolly crew
Trample the loosestrife down along the shore,
And where their hornèd master sits in state
Bring strawberries and bloomy plums upon a wicker crate!
Sing on! and soon with passion-wearied face
Through the cool leaves Apollo’s lad will come,
The Tyrian prince his bristled boar will chase
Adown the chestnut-copses all a-bloom,
And ivory-limbed, grey-eyed, with look of pride,
After yon velvet-coated deer the virgin maid will ride.
Sing on! and I the dying boy will see
Stain with his purple blood the waxen bell
That overweighs the jacinth, and to me
The wretched Cyprian her woe will tell,
And I will kiss her mouth and streaming eyes,
And lead her to the myrtle-hidden grove where Adon lies!
Cry out aloud on Itys! memory
That foster-brother of remorse and pain
Drops poison in mine ear, – O to be free,
To burn one’s old ships! and to launch again
Into the white-plumed battle of the waves
And fight old Proteus for the spoil of coral-flowered caves!
O for Medea with her poppied spell!
O for the secret of the Colchian shrine!
O for one leaf of that pale asphodel
Which binds the tired brows of Proserpine,
And sheds such wondrous dews at eve that she
Dreams of the fields of Enna, by the far Sicilian sea,
Where oft the golden-girdled bee she chased
From lily to lily on the level mead,
Ere yet her sombre Lord had bid her taste
The deadly fruit of that pomegranate seed,
Ere the black steeds had harried her away
Down to the faint and flowerless land, the sick and sunless day.
O for one midnight and as paramour
The Venus of the little Melian farm!
O that some antique statue for one hour
Might wake to passion, and that I could charm
The Dawn at Florence from its dumb despair,
Mix with those mighty limbs and make that giant breast my lair!
Sing on! sing on! I would be drunk with life,
Drunk with the trampled vintage of my youth,
I would forget the wearying wasted strife,
The riven veil, the Gorgon eyes of Truth,
The prayerless vigil and the cry for prayer,
The barren gifts, the lifted arms, the dull insensate air!
Sing on! sing on! O feathered Niobe,
Thou canst make sorrow beautiful, and steal
From joy its sweetest music, not as we
Who by dead voiceless silence strive to heal
Our too untended wounds, and do but keep
Pain barricadoed in our hearts, and murder pillowed sleep.
Sing louder yet, why must I still behold
The wan white face of that deserted Christ,
Whose bleeding hands my hands did once enfold,
Whose smitten lips my lips so oft have kissed,
And now in mute and marble misery
Sits in his lone dishonoured House and weeps, perchance for me?
O Memory cast down thy wreathèd shell!
Break thy hoarse lute O sad Melpomene!
O sorrow, sorrow keep thy cloistered cell
Nor dim with tears this limpid Castaly!
Cease, cease, sad bird, thou dost the forest wrong
To vex its sylvan quiet whith such wild impassioned song!
Cease, cease, or if ’tis anguish to be dumb
Take from the pastoral thrush her simpler air,
Whose jocund carelessness doth more become
This English woodland than thy keen despair,
Ah! cease and let the north wind bear thy lay
Back to the rocky hills of Thrace, the stormy Daulian bay.
A moment more, the startled leaves had stirred,
Endymion would have passed across the mead
Moonstruck with love, and this still Thames had heard
Pan plash and paddle groping for some reed
To lure from her blue cave that Naiad maid
Who for such piping listens half in joy and half afraid.
A moment more, the waking dove had cooed,
The silver daughter of the silver sea
With the fond gyves of clinging hands had wooed
Her wanton from the chase, and Dryope
Had thrust aside the branches of her oak
To see the lusty gold-haired lad rein in his snorting yoke.
A moment more, the trees had stooped to kiss
Pale Daphne just awakening from the swoon
Of tremulous laurels, lonely Salmacis
Had bared his barren beauty to the moon,
And through the vale with sad voluptuous smile
Antinous had wandered, the red lotus of the Nile
Down leaning from his black and clustering hair,
To shade those slumberous eyelids’ caverned bliss,
Or else on yonder grassy slope with bare
High-tuniced limbs unravished Artemis
Had bade her hounds give tongue, and roused the deer
From his green ambuscade with shrill halloo and pricking spear.
Lie still, lie still, O passionate heart, lie still!
O Melancholy, fold thy raven wing!
O sobbing Dryad, from thy hollow hill
Come not with such despondent answering
No more thou wingèd Marsyas complain,
Apollo loveth not to hear such troubled songs of pain!
It was a dream, the glade is tenantless,
No soft Ionian laughter moves the air,
The Thames creeps on in sluggish leadenness,
And from the copse left desolate and bare
Fled is young Bacchus with his revelry,
Yet still from Nuneham wood there comes that thrilling melody
So sad, that one might think a human heart
Brake in each separate note, a quality
Which music sometimes has, being the Art
Which is most nigh to tears and memory;
Poor mourning Philomel, what dost thou fear?
Thy sister doth not haunt these fields, Pandion is not here.
Here is no cruel Lord with murderous blade,
No woven web of bloody heraldries,
But mossy dells for roving comrades made,
Warm valleys where the tired student lies
With half-shut book, and many a winding walk
Where rustic lovers stray at eve in happy simple talk.
The harmless rabbit gambols with its young
Across the trampled towing-path, where late
A troop of laughing boys in jostling throng
Cheered with their noisy cries the racing eight;
The gossamer, with ravelled silver threads,
Works at its little loom, and from the dusky red-eaved sheds
Of the lone Farm a flickering light shines out
Where the swinked shepherd drives his bleating flock
Back to their wattled sheep-cotes, a faint shout
Comes from some Oxford boat at Sandford lock,
And starts the moor-hen from the sedgy rill,
And the dim lengthening shadows flit like swallows up the hill.
The heron passes homeward to the mere,
The blue mist creeps among the shivering trees,
Gold world by world the silent stars appear
And like a blossom blown before the breeze
A white moon drifts across the shimmering sky,
Mute arbitress of all thy sad, thy rapturous threnody.
She does not heed thee, wherefore should she heed,
She knows Endymion is not far away;
’Tis I, ’tis I, whose soul is as the reed
Which has no message of its own to play,
So pipes another’s bidding, it is I,
Drifting with every wind on the wide sea of misery.
Ah! the brown bird has ceased: one exquisite trill
About the sombre woodland seems to cling
Dying in music, else the air is still,
So still that one might hear the bat’s small wing
Wander and wheel above the pines, or tell
Each tiny dew-drop dripping from the bluebell’s brimming cell.
And far away across the lengthening wold,
Across the willowy flats and thickets brown,
Magdalen’s tall tower tipped with tremulous gold
Marks the long High Street of the little town,
And warns me to return; I must not wait,
Hark! ’tis the curfew booming from the bell at Christ Church gate.
Il fardello di Itys
Questo Tamigi inglese è assai più santo di Roma,
Quelle campanule come un improvviso flusso di mare
Irrompendo traverso il bosco, con la spuma
Di olmaria e bianco anemone
A chiazzare le loro onde azzurre, – Dio più plausibile qui
Che celato in quella stella dal cuore di cristallo che il pallido monaco reca!
Le farfalle lucenti di violetto che prendono
Quel cremoso giglio a loro padiglione
Sono monsignori, e dove i giunchi vibrano
Un pigro luccio giace, crogiolandosi al sole,
Gli occhi semichiusi – è un qualche mitrato vecchio
Vescovo in partibus! guarda quelle vistose scaglie tutte verde e oro.
Il vento inquieto prigioniero degli alberi
Rimpiazza bene Palestrina, si direbbe
Che le mani del possente maestro fossero sui tasti
Dell’organo Maria, che suonano
Quando di buon’ora un mattino orientale di zaffiro
In un’alta portantina rosso come il sangue o il peccato il Papa è portato
Dalla sua scura Casa fuori sul Balcone
Sopra le bronzee porte e la piazza affollata,
Le cui stesse fontane per l’entusiasmo sembrano
Gettare le loro lance argentee in aria,
E tendendo deboli mani verso Oriente e Occidente
Invano invia pace a terre senza pace, a inquiete nazioni, quiete.
Non è quell’indugiante lucore arancione
Che si attarda a tormentare la luna, più bella di tutte
Le più sontuose parate di Roma! strano, un anno fa
Mi inginocchiai davanti a qualche Cardinale cremisi
Che recava l’Ostia per l’Esquilino,
E adesso – quei comuni papaveri nel frumento sembrano due volte più
leggiadri.
I campi di fagioli verdazzurri laggiù, tremuli
Dell’ultimo acquazzone, più dolci profumi recano
Per questa fresca sera degli odorosi
Turiboli ingioiellati di fiamma che i giovani diaconi dondolano,
Quando il grigio prete disserra il velato tabernacolo,
E fa il corpo di Dio dal frutto comune di grano e vigna.
Il povero Fra Giovanni schiamazzante alla messa
Sarebbe stonato qui, poiché un piccolo uccello bruno
Canta in alto, e oltre la lunga fresca erba
Vedo quella gola palpitante che una volta udii
Su colli illuminati da stelle dell’Arcadia stellata di fiori,
Una volta, dove la bianca mezzaluna di sabbia di Salamina incontra il mare.
Dolce è la rondine che cinguetta sulle gronde
All’alba, quando il mietitore affila la falce,
E le colombelle mormorano, e la mungitrice lascia
Il suo lettino solitario, e allegra canta
Al vedere il bestiame dal pesante muggito aspettare
Le grandi bocche tese e sgocciolanti oltre il cancello dell’aia.
E dolce il luppolo sui prati del Kent,
E dolce il vento che solleva il fieno appena tagliato,
E dolci gli irrequieti sciami delle mugugnanti api
Che sempre intorno ai fiori del tiglio giocano;
E dolce il giovenco che respira nella stalla,
E i verdi fichi rigonfi che pendono sul muro di rossi mattoni.
E dolce udire il cuculo beffarsi della primavera
Mentre l’ultima violetta indugia presso il pozzo,
E dolce udire il pastore Dafni cantare
Il canto di Lino per un’assolata valletta
Della calda Arcadia dove il grano è d’oro
E gli snelli mietitori dalle agili membra danzano intorno all’ovile
ingraticciato.
E dolce col giovane Licoride distendersi
In qualche valle Illiria assai lontana,
Dove sotto baldacchini di erbe amaracine
Anche noi potremmo ingannare il giorno incantato d’estate
Cimentando le nostre zampogne in giocosa rivalità,
Mentre lontano sotto di noi si agita il tormentato viola del mare.
Ma assai più dolce se piede dal sandalo argenteo
Di qualche Dio a lungo nascosto dovesse mai percorrere
I prati di Nuneham, se con flauto di canne
Premuto alle labbra, un Fauno levasse il capo
Accanto alle verdi iris, ah! dolce invero
Vedere il celeste pastore chiamare il suo gregge dal vello bianco al pascolo.
Dunque canta a me, armonioso corista,
Anche se quel che canti fosse il tuo stesso requiem!
Narrami la tua storia, o infelice cronista
Delle tue stesse tragedie! non disprezzare
Questi luoghi inconsueti, questo campo inglese,
Poiché molte belle ghirlande la nostra nordica isola può fornire
Che i prati greci ignorano, molte rose
Che tutto il giorno nelle valli eolie
Un ragazzo potrebbe cercare invano, ricoprono a usura
Le nostre siepi come una sfacciata cortigiana
Non avara della sua bellezza; gigli, anche,
Che l’Ilisso non riflesse mai costellano i nostri fiumi, e loglio blu
Punteggia il verde frumento che, benché sia il segnale
Per le rondini di andare a sud, non spiegherebbe mai
Le sue tende azzurre fra le attiche vigne;
Persino quella piccola erbaccia di rosso stridente
Che ordina al pettirosso di zufolare, in Arcadia
Sarebbe un’intrusa, e molte elegie non cantate
Dormono nelle canne che bordano il nostro sinuoso Tamigi
Destar le quali sarebbe violenza più dolce
Di quanta mai fece piangere Siringa, diademi
Di brune orchidee tempestate di api destinate
Alla fronte di Citerea sono qui celate
Ignote a Citerea, e accanto a quel giovenco che bruca
C’è una minuta giunchiglia gialla
Che la farfalla può vedere da lontano,
Anche se la rugiada di una sera estiva potrebbe riempire
La sua piccola tazza due volte prima che la stella
Abbia chiamato il pigro pastorello al suo gregge,
Senza esser prodiga; ogni foglia chiazzata di puntini d’oro
Come se la splendida concubina di Giove, Danae,
Calda dalle auree braccia di lui si fosse chinata a baciare
I tremanti petali, o il giovine Mercurio
Volando basso verso lo scuro guado di Dis
Li avesse con una piuma delle sue ali
Appena rasentati! l’esile gambo che sorregge il fardello dei suoi soli
È poco più spesso della ragnatela
O del tessuto argenteo della povera Aracne, –
Si dice che fiorisse sul sepolcro
Di Uno che una volta veneravo, ma a me
Sembra recare memorie più divine
Di radure eliconie care ai fauni e di azzurri mari abitati dalle ninfe,
Di un’inviolata valle a Tempe dove
Sulla limpida sponda del fiume Narciso giace,
L’intrico della foresta nei suoi capelli,
Il silenzio del bosco nei suoi occhi,
A corteggiare quella sfuggente immagine che non appena
Viene baciata, si infrange; memorie di Salmacide
Che non è né fanciullo né fanciulla e tuttavia è entrambi,
Nutrito da due fuochi e insoddisfatto
Dai loro eccessi, ogni passione essendo restia
Per amor dell’amore, a lasciare il fianco dell’altra
Eppure uccidendo l’amore col restare; memorie
Di Oreadi affacciate fra le foglie di muti alberi illuminati dalla luna,
Di Arianna solitaria sul molo
A Nasso, dove vide la ciurma traditrice
Lontano in mare, e agitò il suo scialle vermiglio
E richiamò il falso Teseo, e non sapeva
Che Dioniso su di un leopardo ambrato
La seguiva da presso; memorie di quel bardo di Meonia
Che con occhi privi di vista contemplò le mura di Troia,
Elena regina giacente nell’eburnea stanza,
E al suo fianco un amorevole giovinetto dalle labbra rosse
Intento a rassettare con mano leggiadra il pennacchio del suo elmo,
E in lontananza in trambusto, il grido, il gemito,
Mentre Ettore stornava la lancia con lo scudo e Aiace gettava la pietra;
Dell’alato Perseo con la sua spada perfetta
Trinciante le trecce serpentine della strega,
E tutti quei racconti imperituramente riposti
In piccole urne greche, carico più ricco
Di qualunque sfarzoso galeone di Spagna
Abbia mai riportato dalle Indie! questi almeno riportano,
Poiché bene io so che non sono morti affatto,
Gli antichi Dèi della poesia greca;
Dormono, e quando udranno il tuo richiamo
Si sveglieranno e crederanno questa la Tessaglia,
Questo Tamigi, le acque daulie, questa fresca radura
Il prato dalle gialle iris dove una volta il giovane Itis rise e giocò.
Se fosti tu, caro uccello dalla culla di gelsomino
Che dal fronzuto silenzio del tuo trono
Cantasti al prodigioso fanciullo, finché egli udì
Il corno di Atalanta fiocamente suonato
Oltre i colli Cumnor, e aggirandosi
Per il bosco di Bagley la sera trovò la fonte dei poeti attici, –
Ah! piccolo avvocato in sobria veste,
Che patrocini la luna contro il giorno!
Se tu facesti cercare dal pastore la sua compagna
In quella dolce cerca, quando Proserpina
Dimenticò che non era la Sicilia e si chinò
Traverso la muschiosa scaletta di Sandford in rapita meraviglia, –
Miracolo del bosco dalle ali lievi e dagli occhi lucenti!
Se mai addolcisti con la melodia
Uno di quel piccolo clan, di quella confraternita
Che ama la stella mattutina di Toscana
Più del perfetto sole di Raffaello
Ed è immortale, canta per me! poiché io pure ti amo assai.
Canta! canta! che l’ottuso mondo ringiovanisca,
Che le cose elementari riprendano forma,
E le vecchie figure della Bellezza incedano fra
I semplici recinti e i poderi aperti, come quando
Il figlio di Leto recò la verga di salice,
E le soffici pecore e le ispide capre seguirono il Dio fanciullo.
Canta! canta! e Bacco sarà qui
A cavalcioni del suo sgargiante trono indiano,
E su uggiolanti tigri scuoterà la lancia
Coronata di gialla edera e gommosa pigna,
Mentre al suo fianco il licenzioso Bassaride
Scaraventa il leone per la criniera e cattura il fanciullo della montagna!
Canta! e io indosserò la pelle di leopardo,
E trafugherò le ali lunate di Astarot,
Sul cui carro ghiacciato potremmo battere
Citerone in un’ora prima che la spuma
Sia traboccata dalla botte del vino o il Fauno
Abbia cessato di pestare! sì, prima che la sfarfallante lampada dell’alba
Abbia impaurito lo stridente gufo fino a farlo tornare nel nido,
Ed esortato il pipistrello a chiudere i suoi diafani ventagli,
Qualche Menade con foglie di vite sul petto
Sfilerà le faggine ai Pan addormentati
Così delicatamente che nel nido i piccoli tordi
Non si desteranno mai, e poi con stridente riso e balzi sfreccerà
Giù per la verde valle dove la rugiada caduta
Giace spessa sotto l’olmo e conterà il suo bottino,
Finché i bruni Satiri in gaia ciurma
Calpesteranno le gialle primulacee lungo la sponda,
E dove il loro cornuto signore siede sul trono
Recheranno fragole e prugne vellutate su di un cesto di vimini!
Canta! e presto con viso provato dalla passione
Per le fresche foglie il fanciullo di Apollo verrà,
Il principe tirio caccerà il suo setoloso cinghiale
Nei boschetti di castagni tutti in fiore,
E con braccia eburnee, occhi cerulei ed espressione di orgoglio
Dietro quel daino dal manto di velluto la vergine cavalcherà.
Canta! e io il fanciullo morente vedrò
Macchiare del suo sangue vermiglio la cerea campana
Che piega il giacinto, e a me
L’infelice Ciprigna il suo dolore narrerà,
E bacerò la sua bocca e i suoi occhi lacrimanti,
E la condurrò al boschetto nascosto dai mirti dove Adone giace!
Gridate forte per chiamare Itys! la memoria,
Quel fratello di latte del rimorso e del dolore
Mi versa veleno nell’orecchio, – Oh, essere libero
Di bruciare le proprie vecchie navi! e di vararne altre
Nella biancopiumata pugna delle onde
E combattere contro il vecchio Proteo per le spoglie di grotte fiorite di coralli!
Oh, avere Medea con il suo incantesimo di papaveri!
Oh, avere il segreto del sacrario della Colchide!
Oh, avere una foglia di quel pallido asfodelo
Che cinge le stanche tempie di Proserpina,
E versa sì prodigiosa rugiada la sera, che ella
Sogna i campi di Enna, presso il lontano mare di Sicilia,
Dove spesso l’ape cinta d’oro ch’ella cacciava
Di giglio in giglio sul piatto prato,
Prima ancora che il suo cupo Signore le avesse ordinato di assaggiare
Il frutto mortale di quel seme di melograno,
Prima che i neri destrieri l’avessero trascinata via
Giù verso la terra indistinta e senza fiori, verso il giorno malato e senza sole.
Oh, avere una sola mezzanotte, e per amante
La Venere della piccola fattoria nella Melia!
O che qualche antica statua per un’ora
Potesse destarsi alla passione, e ch’io potessi riscuotere
L’Alba a Firenze dalla sua sorda disperazione,
Fondermi con quelle membra possenti e fare di quel petto gigantesco il mio rifugio!
Canta! canta! vorrei essere ebbro di vita,
Ebbro del calpestato mosto della mia giovinezza,
Vorrei dimenticare lo stancante sprecato sforzo,
Il velo squarciato, l’occhio di Gorgone della Verità,
Il digiuno senza preghiera e il grido invocante la preghiera,
Gli sterili doni, le braccia alzate, l’aria fiacca e sorda!
Canta! canta! O piumata Niobe,
Tu puoi render bello il dolore, e rubare
Alla gioia la sua musica più dolce, non come noi
Che con morto silenzio senza voce ci sforziamo di sanare
Le nostre troppo trascurate ferite, e non facciamo che tenere
L’angoscia barricata nei nostri cuori, e assassinare il sonno munito di cuscini.
Canta ancora più forte! Debbo ancora contemplare
Lo smorto bianco volto di quel Cristo abbandonato
Le cui mani sanguinanti le mie mani una volta racchiusero,
Le cui labbra trafitte le mie labbra tanto spesso hanno baciato,
E che ora in muta e marmorea infelicità
Siede nella sua Casa solitaria e disonorata e piange, forse per me?
O Memoria, abbassa il tuo involucro inghirlandato!
Spezza il tuo rauco liuto, o mesta Melpomene!
O dolore, dolore, resta nella tua cella claustrale
E non intorbidare con lacrime questa limpida Castalia!
Cessa, cessa, triste uccello, tu fai torto alla foresta
Disturbando la sua quiete silvana con un tal canto selvaggio, appassionato!
Cessa, cessa, o se soffri a essere muto,
Togli al pastorale tordo la sua aria più semplice,
La cui gioconda spensieratezza meglio si addice
A questa boschereccia terra inglese della tua acuta disperazione.
Ah! cessa, e lascia che il vento del nord riporti il tuo carme
Fino ai rocciosi colli di Tracia, alla procellosa baia daulia.
Un momento ancora, e le foglie risvegliate si sarebbero mosse,
Endimione sarebbe passato attraverso il prato
Folle d’amore, e questo muto Tamigi avrebbe udito
Pan tonfare e sguazzare alla ricerca di una siringa
Per attirare dalla sua azzurra grotta quella vergine Naiade
Che tal zufolare ascolta mezza felice e mezza timorosa.
Un momento ancora, e la vigile colomba avrebbe tubato,
L’argentea figlia dell’argenteo mare
Con i ceppi amorosi di mani aggrappate avrebbe attirato a sé
Il suo innamorato dalla caccia, e Driope
Avrebbe scostato i rami della sua quercia
Per vedere il robusto ragazzo dai capelli d’oro tirare le redini della sua
sbuffante pariglia.
Un momento ancora, e gli alberi si sarebbero chinati per baciare
La pallida Dafne appena ridesta dal deliquio
Di tremuli allori, il solitario Salmacide
Avrebbe denudato la sua sterile bellezza alla luna,
E per la valle con triste sorriso voluttuoso
Antinoo avrebbe vagato, il rosso loto del Nilo
Pendendogli dalla nera chioma a ciocche,
Per adombrare la cavernosa beatitudine di quelle sonnacchiose ciglia,
O altrimenti su quel pendio erboso con nudi
Arti succinti l’inviolata Artemide
Avrebbe dato libera voce ai suoi segugi, e incalzato il cervo
Dal verde luogo dell’agguato con stridulo allalì e aguzza lancia.
Fermo, fermo, o cuore appassionato, resta fermo!
O Melanconia, ripiega la tua ala di corvo!
O piangente Driade, dal tuo cavo colle
Non venire con così scoraggiata risposta,
Non più tu, alato Marsia, devi lamentarti,
Apollo non ama udire sì turbati canti di dolore!
È stato un sogno, la radura è priva di inquilini,
Nessun soffice riso ionio muove l’aria,
Il Tamigi continua a strisciare in pigra plumbeità,
E dal boschetto rimasto desolato e nudo
Fuggito è il giovane Bacco coi suoi coribanti,
Pure ancora dal bosco di Nuneham viene quell’eccitante melodia
Così triste, che si potrebbe credere che un cuore umano
Si spezzasse in ogni singola nota, qualità
Che la musica a volte possiede, essendo l’Arte
Più vicina alle lacrime e al ricordo;
Povera Filomela in lutto, cosa temi?
Tua sorella non abita questi campi, Pandion non è qui.
Qui non è Signore crudele con lama omicida,
Né rete intessuta di sanguinosa araldica,
Ma muschiose vallette fatte per vagabondi camerati,
Calde valli dove lo stanco studente giace
Con libro semichiuso, e molti tortuosi sentieri
Dove rustici innamorati passeggiano la sera in lieti e semplici conversari.
L’inoffensivo coniglio fa capriole con i suoi piccoli
Attraverso la calpestata alzaia, dove poc’anzi
Un gruppo di ridenti ragazzi in sgomitante folla
Acclamava con rumorose grida l’otto impegnato nella gara;
Il ragno, con aggrovigliati fili d’argento
Lavora al suo piccolo telaio e dalle scure tettoie dalle rosse gronde
Della solitaria Fattoria una luce sfarfallante brilla
Dove l’esausto pastore guida il suo belante gregge
Verso i suoi intrecciati ripari, un lieve grido
Giunge da qualche barca di Oxford alla chiusa di Sandford,
E fa volar via la gallinella d’acqua dal rivo fiancheggiato dai falaschi,
E le scure ombre allungandosi svolazzano come rondini su per il colle.
Passa l’airone diretto a casa, verso lo stagno,
L’azzurra nebbia striscia fra gli alberi brividenti,
Successione di aurei mondi, le mute stelle appaiono
E come un fiore fatto volare dalla brezza
Una bianca luna vaga attraverso il luccicante cielo,
Muta arbitra di tutta la tua triste, rapita trenodia.
Ella non bada a te, perché dovrebbe badarti,
Sa che Endimione non è lontano;
Sono io, sono io, la cui anima è come la zampogna
Che non ha messaggio proprio da suonare,
E così zufola le richieste di un altro, sono io,
Che galleggio a ogni vento sull’ampio mare dell’infelicità.
Ah! il bruno uccello ha cessato: uno squisito trillo
Per il fosco bosco sembra aggrapparsi
Morendo in musica, altrimenti l’aria è muta,
Così muta che si potrebbe sentire la piccola ala del pipistrello
Vagare e roteare sopra i pini, o distinguere
Ogni minuta goccia di rugiada che cade dalla traboccante cella della
campanula.
E lontano attraverso la landa che si prolunga,
Attraverso le pianure di salici e gli scuri folti di alberi,
L’alta torre del Magdalen con la punta ornata di tremulo oro
Segna la lunga Strada Principale della cittadina,
E mi esorta a rientrare; non debbo indugiare,
Senti! è il coprifuoco che rimbomba dalla campana al portone del Christ Church.