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¿Está muerto y enterrado?

Sí, jefe.

¿Y bien? ¿Para qué crees que te mandé, imbécil, para darte un paseo entre la alta sociedad? ¿Quién estuvo?, ¿qué se dijo?, ¿estaba la familia?, ¿llegó a hablar antes de morir?, dame detalles...

El segundo al mando tembló mientras Anderson comía con fruición una raja de sandía tras despiezarla con ese inquietante cuchillo del que jamás se separaba.

Acudió mucha gente al cementerio, tanta gente adinerada como pedazos de basura, vagabundos. No sé la relación que pudieron tener con el viejo se encogió de hombros. La vieja estuvo allí y la muy loca no iba de negro... cesó de reír cuando apreció la mirada helada posada en él. Jefe, quizá se equivocó usted con eso de que eran amantes. La vieja parecía más decidida que otra cosa. Creo que las mujeres, nazcan donde nazcan, son seres raros, jefe, y estas adineradas más todavía.

El afilado cuchillo raspó la superficie de la mesa, chirriando.

Las otras también estaban. La pequeñita y golosa, la que tanto le gusta a usted y al jefazo, estaba pálida y temblaba algo. Creo que para esa el golpe ha sido duro. La grandota y la que parece que se va a derrumbar con un soplido la acompañaban.

¿Qué hombres había?

Cometía un error, pero no iba a ser él quien se lo hiciera ver, no señor. El jefe se centraba en los hombres pero, por experiencia personal, sabía de la astucia de las mujeres, y esas cuatro eran sagaces y peligrosas, sobre todo la vieja. En cierto modo, en el funeral, le recordó al jefazo. Ese punto de frialdad y determinación que helaba el cogote.

Le daba igual, no era él quien se la jugaba con el jefazo.

Estaban los Evers al completo, el que se casó hace poco con la cosita dulce...

¿John Aitor?

Ese mismo, jefe, y por nada del mundo me gustaría vérmelas con él.

Calla, idiota. Es tan solo un hombre, como cualquier otro.

Claro, pero aun así, jefe.

¿Alguien más que se colocara cerca de ellos?

Sí, los hermanos esos que están en boca de todos. Los ricachones que se codean con la alta sociedad pese a que salieron de las cloacas.

¿Viste al pequeño? la sorpresa resultó evidente en la voz de Anderson.

De lejos, pero sí.

¿Cómo es?

¿Eh?

Físicamente, ¿cómo es físicamente?

Pues no sé, jefe, normal...

La mirada que recibió no vaticinaba nada bueno, así que con esfuerzo hizo memoria.

Alto y moreno. Musculoso. Con rasgos bien definidos, salvo la cicatriz de la cara y los ojos...

¿Qué?

No sabría decirle, jefe. Extraños.

¿Por qué?

Parecía como si te leyeran la mente al mirarte; y estaba alerta, no sé, jefe, como si buscara algo. Ahora que lo pienso..., el otro hermano, el de los ojos casi transparentes también parecía actuar igual quedó pensativo. No me gustan esos dos.

¿Y el otro?

¿Quién?

El grande.

Consideró la respuesta antes de hablar.

También parecía alerta. ¿Qué está pasando, jefe?

Nada que sea de tu incumbencia. Puedes irte.

Le faltaban dos pasos para salir de esa claustrofóbica habitación, dos endemoniados pequeños pasos y le estaban pareciendo eternos.

¡Espera!

¡Mierda!

¿Viste a alguien rubio?

¿Sería una pregunta trampa, joder? Conocía lo mucho que le gustaban los jueguecitos al jefe.

Hombre, jefe, por haberlos, sí, unos cuantos, como no me concrete algo más...

Alto, pelo rubio y espeso, guapo, en la treintena, ojos azules, de un color muy llamativo. ¿Te suena que alguien parecido estuviera en el entierro?

No que yo viera, pero había un gentío tremendo, jefe, y puede que se me escaparan detalles.

Esperó con la lengua trabada al paladar.

Vete.

En pocas ocasiones había sentido más alivio que en esa al cruzar la puerta que daba al despacho del capataz. Algo se estaba cociendo y esperaba estar lejos para que al estallar no le alcanzara la mierda. Su parte estaba hecha.

En cuanto el torpe salió del despacho, Anderson evaluó la mejor manera de trasladar las noticias a Saxton. No le iba a gustar un ápice y con lo cabrón que era seguro que le culpaba a él, aunque hubiera matado al viejo. La posibilidad de que este le reconociera había desaparecido con su muerte y aunque no hubiera sido así y hubiera sobrevivido, no habría podido identificarle salvo por la voz.

Sintió cierto alivio. Sabía que su tono de voz se salía de la norma, cascado y muy grave, demasiado..., pero pedirle que al matar no hablara era como pedir a un bebé que no mamara. Nadie podría impedir que disfrutara y le había gustado matar al viejo, había olido su miedo y su rabia. Se levantó del asiento con lentitud.

Aunque los problemas parecían estar enderezándose, algo se les escapaba, algo que no alcanzaban a ver y su olfato le decía que los malditos Brandon andaban detrás.

El último fleco que le molestaba era algo que se le había ocurrido esa misma mañana. ¿Por qué demonios se había arriesgado Worthington a salir de su escondrijo y visitar la tienda del muerto si no era para hacer algo más que hablar con este? Algo quedaba en el aire y no le hacía ninguna gracia tener que volver a la escena de un crimen, aunque fuera la que él había creado y vivido. Y menos aun le apetecía tener que narrarlo a quien no permitía que quedara impune un mínimo desliz. Saxton.

Al menos ella no estaría presente ya que por lo que le habían comentado estaba entretenida con otro desgraciado.