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A bordo del SUV, che aveva i sedili in vera pelle, c’era odore di caffè e di sigarette. La cosa mi sorprese, perché immaginavo che Yarrow fumasse il sigaro.

«Mettiamo subito una cosa in chiaro» esordii. «Lei era un cliente pagante del Blacksmith Farms, sì o no?»

«Passiamo alla domanda successiva.»

«Ed era al corrente della morte di alcune escort che bazzicavano quel club.»

«No. Non è vero» disse. «Avevo appena cominciato a sospettare vagamente che ci fosse qualcosa che non andava, quando è scoppiato ’sto casino.»

«E che cosa aveva intenzione di fare, alla luce di questi suoi vaghi sospetti?»

Yarrow si voltò di scatto e mi puntò un dito in faccia. «Non si permetta di farmi un interrogatorio, Cross. Sono un membro del Senato degli Stati Uniti, non un delinquente qualsiasi del Southeast di Washington.»

«È esattamente quello che stavo cercando di dirle. Lei è un senatore e dovrebbe avere una coscienza. Ha qualcosa da dirci o no?»

Fece una pausa per prendere dal cruscotto un pacchetto di Marlboro e, quando si accese una sigaretta con l’accendino del Senato, notai che gli tremava la mano.

Aspirò due lunghe boccate, una dietro l’altra, poi riprese a parlare guardando dritto davanti a sé.

«Dovreste andare a cercare un uomo. Si chiama... Remy Williams. Penso che sia coinvolto.»

«Chi è?» chiesi.

«Bella domanda. Credo che sia un ex agente del Secret Service.»

Quelle parole mi fecero accendere una lampadina in testa. «Del Secret Service? E di quale divisione?» domandai.

«Divisione sicurezza.»

«Alla Casa Bianca?»

Yarrow continuava a fumare nervosamente e con la mano libera stringeva il volante. «Sì, alla Casa Bianca» rispose soffiando fuori il fumo.

Sampson mi guardò da sopra il poggiatesta: ero sicuro che ci stavamo chiedendo entrambi la stessa cosa. Si trattava della stessa connection o era una semplice coincidenza?

Il senatore Yarrow continuò senza bisogno di ulteriori incitamenti da parte mia. «L’ultima volta che ne ho sentito parlare, Remy viveva in un postaccio dimenticato da Dio nella contea di Louisa, come quei survivalisti che bevono l’acqua del fiume filtrata e girano armati di fucile. Tipo Into the Wild.»

«Lei come lo ha conosciuto? In che rapporti siete?» chiese Sampson.

«È stato il primo a parlarmi di quel club.»

«Non ha risposto alla mia domanda» gli feci notare. «Guardi, senatore, che non stiamo registrando niente. Non ancora, perlomeno.»

Yarrow aprì la portiera, spense la sigaretta sull’asfalto e mise il mozzicone nel posacenere. Intuii che stava per tornare sulle difensive.

«È il fratello della mia ex moglie, okay? È più di un anno che non lo vedo, ma non importa. Penso che andargli a parlare sarebbe un modo più utile di passare il sabato, piuttosto che continuare a tormentare un servitore dello Stato.»