Lady Hester Stanhope 

Finalmente se dio cuenta de que nunca tendría acceso al poder a menos que creara su propio reino. Uno donde abundaran los sirvientes y los séquitos, las doncellas y los cocineros, las costureras, los arquitectos, los aduladores, los amantes, y los súbditos se inclinasen a su paso; uno donde pudiera ser la reina y el día de su muerte cientos de carrozas haladas por espléndidos caballos, abriéndose paso entre una multitud que la aclamaba, la llevaran hasta su morada final. No sería en Inglaterra precisamente donde conseguiría realizar su sueño: no tenía sangre real y su tío, William Pitt, primer ministro y mano derecha de Jorge III, a quien había servido en negocios, fiestas y actos políticos, ya había muerto. ¿Amigos?, muy pocos. La mayoría se alejó de ella a la muerte de su tío. Ya no querían tratarla, ya no había interés alguno en ello. Ahora, indiferentes y ausentes, podrían cobrarle las salidas satíricas con las que, con su verbo fácil y burlón, la recia dama los había tratado y puesto en ridículo más de una vez. Es cierto que no poseía cargo nobiliario alguno, pero tenía el porte de una reina: alta como las palmeras del desierto, atractiva más que bella, de caminar vigoroso, decidido,  conversación amena y elocuente y una mirada directa que a todos subyugaba. ¿Amores? Sí, hubo uno en especial, el general John Moore, muerto en la Guerra Peninsular.   

Ahora, sin reino, sin tío y sin amor, Lady Hester Stanhope, encontró suficientes razones para abandonar su tierra. ¿Adónde iría? ¿Dónde crearía su reino? ¿Dónde podría llevar una vida de reina y a su muerte miles de personas acompañarían su féretro dándole vivas y muestras de dolor? No tenía un lugar predeterminado, recorrería el mundo hasta encontrar uno que al menos diera la sensación de ser el indicado. En esa búsqueda, a principios del siglo XIX, cuando ninguna mujer era capaz de atreverse a semejante andanza, cuando una aventurera era tan mal vista como una mujer de la calle, Lady Hester Stanhope, ya con treinta y tres años a cuestas ―¿Por qué no hacerlo, por qué esperar más cuando ese amplio horizonte me llama a gritos, qué me lo impide, por qué renunciar, por qué no labrarme mi propio reino, por qué morir como una plebeya si lo puedo hacer como una reina?― se armó de valor y salió con rumbo desconocido siguiendo la línea más recta que la alejara de su Inglaterra natal. Tal fue su entusiasmo y decisión que a ella se unieron sirvientes, damas de compañía, colaboradores, secretarios, exploradores, aventureros como ella y hasta un biógrafo dispuesto a escribir las memorias de aquella mujer imponente y avasallante que no encontraba obstáculo para ninguna meta que proyectara, hasta formar una caravana de grandes proporciones que atravesaría Europa y la llevaría a Grecia, Turquía, Egipto, Siria, Líbano… Montaba a caballo con la soltura de un experto, y a horcajadas cuando el montar era algo prohibido para las mujeres. En poco tiempo se convertiría en toda una leyenda, admirada por emires y jeques, comerciantes y viajeros, ricos y pobres. En cierta forma logró su objetivo. Llegó a tener el poder de una verdadera reina en el monte Líbano: se le hacían consultas de Estado y llegó a servir de juez en diatribas locales; incluso se hizo construir el castillo de una reina con decenas de habitaciones donde, si era el caso, alojaba a visitantes y expatriados europeos. Aunque de carácter fuerte, fue bondadosa con sus sirvientes y generosa con los desvalidos. Una vida de reina, eso fue lo que quiso y lo que logró durante muchos años. Pero siempre sería vista como una extranjera…         

Un día no se sintió bien. Escribir cartas, su pasatiempo favorito, ya no le consolaba: no pudo escribir una carta más. Cayó en cama con el temor de quien llega a su final. Poco después ya no podía levantarse. No tenía fuerzas para caminar. Sus piernas no le respondían, todo su cuerpo parecía una pesada piedra. Pero su mente estaba más despierta que nunca y sus ojos brillaban con la lucidez de la juventud. Había recibido algunas visitas, pocas, cada vez menos... Comenzó a sentir unos ruidos que la atormentaban. No podía dormir. Acarreaban cosas, arrastraban cosas... Voces lejanas, pequeñas discusiones entre hombres y mujeres la asediaban. Preguntaba qué era todo aquello, por qué tanto ruido, qué significan esas risas, esas discusiones, que alguien me lo diga. Nadie le respondía. Miraba al techo y escuchaba los pasos que corrían, se arrastraban, crujían. Qué sucede. Por qué tanto ruido. Qué es lo que se llevan. Por qué no me dejan dormir. Se tapaba el rostro con las manos, sollozaba entre ellas, gritaba entre ellas, preguntaba entre ellas…

Pocos días después unos conocidos europeos llegaron a visitarla. El castillo estaba totalmente vacío. No había muebles ni cuadros ni objeto alguno. Pasaron a la habitación de Lady Hester Stanhope y allí estaba, muerta, sola, ilusionada tal vez con el entierro de una reina.