Combate de lo mío

contra lo mío, en mí;

todo mío. Mi alma,

contra sí misma engendra

al mortal enemigo

de mi alma, monstruo oscuro.

Y apenas ha nacido,

y oye su voz de hiel,

amarilla, y se siente

manchada por sus ojos

en donde el mal prepara

con miradas agudas

como dientes mi propia

destrucción jubilosa,

le odia, le odia, le odia.

¡Qué solo estoy, qué solo,

con mi mal! Ya le veo

crecer, agigantarse,

cogerme de las manos,

entrarse por mis labios.

Sé que daré dolor,

que haré daño, si toco,

si hablo; sé que soy

instrumento del mal

que yo no quiero hacer

y voy a hacer, ahora,

en la carne inocente

que es casi como mía

de tanto haberla amado.

Al borde estoy de ser

lo que más aborrezco:

Caín de lo que quiero.

Y entonces te alzas tú:

ángel extraviado

dentro de mí. ¡Qué lucha!

Tú solo, luz alada,

como la aurora surges,

seguro de tu luz,

en pie. Tu espada, luz;

tu escudo, luz; acero

tu aliento; tu poder

alas; tu cuerpo, nada.

Tú, a luchar, con tu luz

celeste por su pobre

hermana desvalida,

esta luz terrenal

que aun me luce en el alma.

Yo, pobre cuerpo triste,

de carne, entre las lágrimas

que me mojan la cama.

No puedo nada, nada.

No te ayudo a ti, ángel,

más que con esta ansia

de tu victoria en mí,

temblorosa esperanza.

¡Pobre campo consciente

de su propia batalla

que otros luchan en él,

por él, desesperada!

Oigo estertores roncos

—¿son míos, no son míos?—,

Convulsiones de mal

herido me desgarran.

De cuando en cuando rueda

por dentro de mi ser

el ruido imperceptible

de una pluma tronchada.

Siento soplos de ángel:

lucha con luz, con soplos

de aurora. Ante su aliento

cantan píos de alba.

¿Es tregua, paz, victoria?

¿Quién ha vencido en mí,

quién se lleva mi alma?

¡Un gran silencio ahora,

heraldo de mi suerte!

Y el despertar, confuso.

Mis manos ya son mías,

otra vez. Se prepara

en mis labios la voz

que yo quiero, de mí.

Un hálito se alza

puro, antiguo, reciente,

como despierta un niño,

torpemente y despacio

y se asombra de verse

tan limpio como antes,

otra vez en su cuna.

Ya me llena; es un soplo,

es un aire que crece,

es un viento que canta,

que me hincha el pecho.

Y grito: «¡Salvo, salvo!»

Júbilos y milagros

empavesan el ámbito

del mundo que soy yo.

¡Victoria! No la mía,

yo pobre, yo sin armas.

El triunfo en mí, feliz,

de las alas del mundo.

Ahora soy bueno. Ya

me podría vestir

con sus dedos intactos

el mismo sueño aquel

que me vistió en la infancia.

El ángel me ha ganado

lo que yo me jugaba.

Y hablamos.

«Pero tú, dime, tú,

¿por qué me sirves, ángel?»

«Yo no lo sé; me mandan.

Tú no me gustas, tú

eres oscuro y torpe;

tu cuerpo es mi destierro.

Yo soy un servidor,

un ángel misionero.

No, no me debes nada:

mi oficio triste es éste:

luchar, salvar tu alma,

cuando tú la condenas.

Pero mi gusto es

vagar por cielos míos,

sin pelea ni espada.»

«Entonces, ¿quién te envía?»

«Tú piensa en quién te quiere

y sabrás quién me manda.

Yo sirvo a los que aman

a un amado imperfecto

que no sabe vivir

sin una ayuda hermana.

Yo soy sólo las manos

que tiende aquel que quiere

al otro, en su flaqueza.

Las manos del que ama

con ansia vividora

se terminan en ángeles.

Mientras un ser te quiera

no te abandonaré.»

No dice más. Se apaga

sobre su triunfo. Miro

al espacio vacío

y en la estela del ángel

un rostro me sonríe.

Y siento que me salvo

otra vez, y al salvarme,

tú, conmigo, te salvas.