De prisa, la alegría,

atropellada, loca.

Bacante disparada

del arco más casual

contra el cielo y el suelo.

La física, asustada,

tiene miedo; los trenes

se quedan más atrás

aún que los aviones

y que la luz. Es ella,

velocísima, ciega

de mirar, sin ver nada,

y querer lo que ve.

Y no quererlo ya.

Porque se desprendió

del quiero, del deseo,

y ebria toda en su esencia,

no pide nada, no

va a nada, no obedece

a bocinas, a gritos,

a amenazas. Aplasta

bajo sus pies ligeros

la paciencia y el mundo.

Y lo llena de ruinas

—órdenes, tiempo, penas—

en una abolición

triunfal, total, de todo

lo que no es ella, pura

alegría, alegría

altísima, empinada

encima de sí misma.

Tan alta de esforzarse,

que ya se está cayendo,

doblada como un héroe,

sobre su hazaña inútil.

Que ya se está muriendo

consumida, deshecha

en el aire, perfecta

combustión de su ser.

Y no dejará humo,

ni cadáver, ni pena

—memoria de haber sido—.

Y nadie la sabrá, nadie,

porque ella sola

supo de sí. Y ha muerto.