Con el cielo gris

la copla

triste de Sevilla

se afina, se afina.

En agua sin sol

sombras de naranjos

entierran azahares.

Arriba,

en las altas miras

esperan las niñas

los barcos de oro.

Abajo

aguardan los mozos

que se abran cancelas

a patios sin fondo.

Sin rubor se quedan,

pálidas, las torres.

Desde las orillas,

las desesperadas

luces suicidas

al río se lanzan.

Cadáveres lentos,

rosa, verde, azul,

azul, verde, rosa,

se los lleva el agua.