Flotante, sin asidero,

nadador fuera del agua,

voluntario a la deriva,

por las horas, por el aire,

por el haz de la mañana.

Todo fugitivo, todo

resbaladizo, se escapa

de entre los dedos el mundo,

la tierra, la arena. Nubes,

velas, gaviotas, espumas,

blancuras desvariadas,

tiran de mí, que las sigo,

que las dejo. ¿Estoy, estaba,

estaré? Pero sin ir,

sin venir, quieto, flotando

en aquí, en allí, en azul.

Una alegría que es

el filo de la mañana

rompe, corta, desenreda

nudos, promesas, amarras.

Tropeles de sombras ninfas

huyendo van de sus cuerpos

en islas desenfrenadas.

Con su cargamento inútil

de recuerdos y de plazos

—¡ya no sirven, ya no sirven!—

el tiempo leva las anclas.

No se le ve ya. Sin tiempo,

prisa y despacio lo mismo,

¡qué de prisa, qué despacio

juegan los lejos a cercas

colgados del verdiazul

columpio de las distancias!

Su silencio echan a vuelo

enmudecidas campanas

y cumplen su juramento

los horizontes del alba:

la vida toda de día,

sin lastre, pura, flotando

ni en agua, ni en aire, en nada.