Extraviadamente

amantes, por el mundo.

¡Amar! ¡Qué confusión

sin par! ¡Cuántos errores!

Besar rostros en vez

de máscaras amadas.

Universo en equívocos:

minerales en flor,

bogando por el cielo,

sirenas y corales

en las nieves perpetuas,

y en el fondo del mar,

constelaciones ya

fatigadas, las tránsfugas

de la gran noche huérfana,

donde mueren los buzos.

Los dos. ¡Qué descarrío!

¿Este camino, el otro,

aquél? Los mapas, falsos,

transtornando los rumbos,

juegan a nuestra pérdida,

entre riesgos sin faro.

Los días y los besos

andan equivocados:

no acaban donde dicen.

Pero para querer

hay que embarcarse en todos

los proyectos que pasan,

sin preguntarles nada,

llenos, llenos de fe

en la equivocación

de ayer, de hoy, de mañana,

que no puede faltar.

De alegría purísima

de no atinar, de hallarnos

en umbrales, en bordes

trémulos de victoria,

sin ganas de ganar.

Con el júbilo único

de ir viviendo una vida

inocente entre errores,

y que no quiere más

que ser, querer, quererse

en la gran altitud

de un amor que va ya

queriéndose

tan desprendidamente

de aquello que no es él,

que va ya por encima

de triunfos o derrotas,

embriagado en la pura

gloria de su acertar.