¡Felices inmortales!

¡Las islas, qué felices son las islas!

Altas cunas, los riscos. ¡Bien nacidas!

Torva guardia les hacen soledades,

ventarros, nubes grises. Niñas, cimas.

En luz, en aire tibio, en aves, sueñan,

las, del mundo de abajo, maravillas.

Suavemente se escapan, encubiertas

con manto de pinar. Bajan sin prisa

en sosegadas curvas, verdeciéndose,

peldaños erigiéndose, colinas.

Cuando tocan al valle todo es claro:

empiezan a sentirse sus delicias,

mil pájaros, cien chopos, un arroyo;

espejo, en él se encuentran, sorprendidas.

Estas frondas, sus paces, tantas aves

y sus cantos, ¿son ellas, ellas mismas?

¡Felicidad! Lo que empezó en roquedos

ahora tierra es pradera, florecida.

Estrenan, encantadas, sus bellezas,

Venus verdes, tendiéndose en la umbría,

menea un airecillo sus cabellos,

herbazal, juncos, altas margaritas.

Breve sueño feliz. Aun queda el último

por descubrir, prodigio: es la marina.

Se detienen las islas, asombradas,

al llegar a los bordes de su vida.

¿Qué tierra es ésta, suya, y toda nueva?

De oro parece, dócil, suavísima

al pensar que la piensa, al pie desnudo

que la pisa, a los ojos que la miran.

Intacta. Virginal. Arena. ¡Playas!

Fronteras del asombro. Empieza aquí

un mundo sin otoño y sin ceniza.

Refulgen gozos, júbilos destellan.

No hay soledad, es todo compañía.

Ola tras ola sigue a ola tras ola,

persigue espuma a espuma fugitiva,

dádivas sobre dádivas ofrecen

felicidades siempre repetidas.

Todo, alegre, se rinde, cielo, espacio:

¡imposible escapar a tanta dicha!

Esa blancura alzada, ¿es de la espuma

o aleteo de ángeles que invitan?

Invitan, sí, a las islas —son sus ángeles—,

a dejarse su tierra en las orillas,

a un porvenir de azules —paraísos—,

a vida, allí, sin piedra y sin espina,

en canto, en salto, en albas hermandades,

bajo el cielo del mar, gloria infinita.

Si la tierra se acaba algo se empieza;

las olas que sin pausa se lo afirman,

angélicas sirenas, les convencen.

Y ellas arena abajo se deslizan.

Los ojos se equivocan en las playas:

se figuran que así mueren las islas.

Fingida muerte es. Van a su cielo:

su cielo el mar, que azul, cielo duplica.

Innumerables gracias por el agua

señas son de las gracias sumergidas.

Si ya no quedan hojas en sus álamos

¿no son hojas las ondas que rebrillan?

El canto de los pájaros que fueron

las olas en susurro lo terminan.

De pluma puede ser, que vuela abajo

ese blancor de espuma estremecida.

Por el haz de lo azul, cuando el sol sale

se abre, refleja, primavera vívida;

flores son marchitadas en los prados,

que ahora al mar se le vuelven alegrías.

Y ese verdor que el agua transparenta

es de Arcadia que abajo se eterniza:

en los hondos del mar viven, salvadas,

almas verdes, las almas de las islas.