Beso será. Parecen otras cosas.

Parecen tardes vagas, sin destino,

errantes por el tiempo, y nos esperan.

Al borde de los labios, de la vida,

se estremecen palabras, nombres, síes,

buscándose su ser, y no lo encuentran;

retornan al silencio, fracasadas.

No querían hablar, lo que querían

es hablarte, y no estás.

Pero ellas, todo

esto que nada es, esto que vive

en tierna primavera distraída,

espera su cumplirse, cuando llegues.

Todo es labios, los míos o los tuyos,

hoy separados. Lo llamamos hojas,

brisa, tarde de abril, papel, palabras.

Pero si te presentas,

correrán todos, largos frenesíes

impacientes de espera, a reunirse.

Y la nube, la luz y las palabras,

y esta gran soledad

de bocas solas con sus almas solas,

beso será, se encontrarán en beso,

dado por esos labios ardorosos

que se llaman la ausencia, cuando acaba.