Por eso existen manos largas, sólidas,

fuertes nudillos, y la palma, donde

descansan frentes y se esconden sinos.

Por eso existen pechos, y en el pecho

esa tabla del pecho dura y lisa,

proa del ser en el mar y la pena.

Por eso existen ojos,

azules, verdes, grises, zarcos, negros.

Sí. Ojos azules, ojos verdes, ojos grises,

ojos zarcos, ojos negros, ojos, existen,

sí, por eso.

Por eso existen

labios y dientes, tan cercanos, juntos

y sin posible confusión, seguros

los dos de lo que quieren: transvivirse

en beso o hueso,

en inmortalidad del incorpóreo

no querer morir nunca que es besarse,

ellos, los labios; y los dientes, ellos,

en la final materia, calavera

donde el labio pudrió y ellos aún luchan.

Por eso existe piel, y si se mira

se ve el gran laberinto donde sufre

por las venas, arriba, abajo, siempre,

la sangre, condenada

a retornar al mismo centro triste,

el corazón entristecido

de verla allí volver, sin que ella pueda

darse a otro ser como ella y él querrían.

Por eso existen pies, sus plantas,

en donde el ser se finge su dominio

sobre los horizontes;

y las llevamos,

del prenatal oscuro paraíso

al servicio sin tregua, doloroso,

de estar en pie. Cuando descansan ellas,

es que nos parecemos a los muertos,

tendidos, al dormir.

Por eso existen pies y manos, labios,

ojos, pechos y sangre, sí, por eso.

Porque si no existieran ellos

¿qué iba a ser de vosotras,

arrebatadas fuerzas, vendavales

del mundo, por las almas,

errantes creadoras, destructoras

errantes,

madres de bien y mal,

malditas y benditas, hierro y pluma,

alba y desolación, duras hermanas,

que no pueden matarse y que se odian,

eternamente unidas:

tú, tú, felicidad, tú, tú, desgracia?

Si no existieran ellos, ellos, ellos,

los labios y los ojos y la sangre,

felicidad, desgracia no tendrían

donde saciar su sed de carne y vida.

Flotantes andarían, vagabundas,

como dos nubes

—tan feroz una y cándida la otra—,

condenadas al cielo,

a no ser nunca rayo, nunca lluvia,

a no sacar de sí flor o ceniza,

Hasta que su alta cólera sin presa

sobre el desnudo mundo se abatiera.

Troncharían los árboles,

abrirían los pechos a las rocas,

soltarían las aguas de los mares,

y el mundo, tan hermoso

para aquellos que fueron nuestros padres,

para nosotros, hijos suyos,

para los nuevos seres que engendremos,

el mundo sin oficio, puro, limpio,

tendría que asumir el gran deber

humano: ser feliz, quererlo ser,

o recibir desgracia.

Se rompería —es débil, inocente—.

Porque el mundo no puede resistir

lo que resisten ellos, labios, ojos,

sangre, piel, pecho, alma.

Nosotros le salvamos, en nosotros,

al recibir, con los ojos cerrados,

la gran consagración llamada dicha

o su hermana fatal.

Y una boca que dice:

«Yo soy feliz, yo, yo»,

dos seres lado a lado,

por besarse, besándose, besados,

al mismo tiempo todo, o muertos ya,

son los que están, con labios y con ojos,

con pechos, con abrazos,

sosteniendo gozosos

—librando de él al mundo,

que así puede seguir por siempre virgen—,

el sino inexorable

que es la felicidad. O su gran sombra.