Ni rosa en el rosal

ni tibieza en el viento,

pero está aquí, lo sé,

primavera del frío,

toda jugo en lo seco.

Sigilosa, invisible,

doctora en disimulos,

la gloria de mañana

es ya esta tarde suya.

Como llega sin fuerzas,

¿quién la resistirá?

Desarmada,

triunfo y filo previene;

no quiere nada, pero

querré lo que ella quiera.

En febrero me rindo;

a su núbil imperio

—el pecho apunta apenas—,

resistencias ahorro.