Hoy te he visto amanecer

tan serenamente espejo,

tan liso de bienestar,

tan acorde con tu techo,

como si estuvieses ya

en tu sumo, en lo perfecto.

A tal azul alcanzaste

que te llenan de aleteos

ángeles equivocados.

Y el cielo,

el que te han puesto los siglos

desde el día que naciste

por cotidiano maestro,

y te da lección de auroras,

de primaveras, de inviernos,

de pájaros —con las sombras

que te presta de sus vuelos—,

al verte tan celestial

es feliz: otra vez sois

inseparables iguales,

como erais a lo primero.

Pero tú nunca te quedas

arrobado en lo que has hecho;

apenas lo hiciste y ya

te vuelves a lo hacedero.

¿No es esta mañana, henchida

de su hermosura, el extremo

de ti mismo, la plenaria

realización de tu sueño?

No. Subido en esta cima

ves otro primor, más lejos:

te llama una mejoría

desde tu posible inmenso.

El más que en el alma tienes

nunca te deja estar quieto,

y te mueves

como la tabla del pecho

hay algo que te lo pide

desde adentro.

Por la piel azul te corren

undosos presentimientos,

las finas plumas del aire

ya te cubren de diseños,

en las puntas de las olas

se te alumbran los intentos.

Ocurrencias son fugaces

las chispas, los cabrilleos.

Curvas, más curvas, se inician,

dibujantes de tu anhelo.

La luz, unidad del alba,

se multiplica en destellos,

lo que fue calma es fervor

de innúmeros espejeos

que sobre la faz del agua

anuncian tu encendimiento.

Una agitación creciente,

un festivo clamoreo

de relumbres, de fulgores

proclaman que estás queriendo;

no era aquella paz la última,

en su regazo algo nuevo

has pensado, más hermoso

y ante la orilla del hombre

ya te preparas a hacerlo.

De una perfección te escapas

alegremente a un proyecto

de más perfección. Las olas

—más, más, más, más,— van diciendo

en la arena, monosílabas,

tu propósito al silencio.

Ya te pones a la obra,

convocas a tus obreros:

acuden desde tu hondura,

descienden del firmamento

—los horizontes los mandan—

a servirte los deseos.

Luces, sombras, son; celajes,

brisas, vientos;

el cristal es, es la espuma

surtidora

por el aire de arabescos,

son fugitivas centellas

rebotando en sus reflejos.

Todo lo que mundo tiene

el día lo va trayendo

y te acarrean las horas

materiales sin estreno.

De las hojas de la orilla

vienen verdes abrileños

y en el seno de las olas

todavía son más tiernos.

Llegan tibias por los ríos

las nieves de los roquedos.

Y hasta detrás de la luz,

voladamente secretos

aguardan, por si los quieres,

escuadrones de luceros.

En el gran taller del gozo

a los espacios abierto,

feliz, de idea en idea,

de cresta en cresta corriendo,

tan blanco como la espuma

trabaja tu pensamiento.

Con estrías de luz haces

maravillosos bosquejos,

deslumbradores rutilan

por el agua tus inventos.

Cada vez tu obra se acerca

ola a ola,

más y más a sus modelos.

¡Qué gozoso es tu quehacer,

qué apariencias de festejo!

Resplandeciente el afán,

alegrísimo el esfuerzo,

la lucha no se te nota.

Velando está en puro juego

ese ardoroso buscar

la plenitud del acierto.

¡El acierto! ¿Vendrá? ¡Sí!

La fe te lo está trayendo

con que tú lo buscas. Sí.

Vendrá cuando al universo

se le aclare la razón

final de tu movimiento:

no moverse, mediodía

sin tarde, la luz en paz,

renuncia del tiempo al tiempo.

La plena consumación

—al amor, igual, igual—

de tanto ardor en sosiego.