¡Tantos que van abriéndose, jardines,

celestes, y en el agua!

Por el azul, espumas, nubéculas,

¡tantas corolas blancas!

Presente, este vergel, ¿de dónde brota,

si anoche aquí no estaba?

Antes que llegue el día, labradora,

la aurora se levanta,

y empieza su quehacer: urdir futuros.

Estrellas rezagadas.

las luces que aún recoge por los cielos

por el mar va a sembrarlas.

Nacen con el albor olas y nubes.

¡Primavera, qué rápida!

Esa apenas capullo —nube—, en rosa,

en oro, en gloria, estalla.

Blancas vislumbres, flores fugacísimas

florecen por las campas

de otro azul. Si una espuma se deshoja,

—pétalos por la playa—,

se abren mil; que el rosal de donde suben

es rosal que no acaba.

De esplendores corona el mediodía

el trabajo del alba.

Ya se ve en brillo, en ola, en pompa, en nube

la cosecha granada.

Una estación se abrevia: es una hora.

Lo que la tierra tarda

tanto en llevar a tallos impacientes

lo trae una mañana.

¿La aurora? Es la frecuente, la celeste,

primavera diaria;

por el azul, sin esperar abriles,

sus abriles desata.

¿De dónde su poder, el velocísimo

impulso de su savia?

Obediencia. A la luz. Pura obediencia,

ella, en su cénit, manda.

Espacios a su seña se oscurecen,

a su seña se aclaran.

El mar no cría cosa que dé sombra;

para la luz se guarda.

Y ella le cubre su verdad de mitos:

la luz, eterna magia.