No de cantera nacida,

ni de piedra ni de hierro,

no trabajada por manos,

hecha del alma,

columna mía;

de fuego hecha,

de la lumbre conocida

por mí desde que he sentido

lumbre de vida.

En vano el hacha se afila

para ella, en vano ruinas

de excelsos tiempos me dictan

ejemplos tristes.

Fogosa es esta columna;

ni la cortará el acero

ni a obligada servidumbre

la habrá de rendir el tiempo.

Cada día le doy forma

cuando la alimento y echo

en su seno

lo que se da al pecho amado:

vida y amor nuestro.

Y ella va subiendo siempre

de tierra a cielo,

sin más soporte que este

corazón mío, sin nada

que sustentar más que el gozo

del corazón mío.

Columna fogosa, pura

consunción de mi albedrío,

siempre tendrás que quemar

ramas, tronco vivo y luego

estas raíces que hundo

en tierra,

todo tuyo y todo mío,

que has de acabarte, fogosa

columna, conmigo mismo.

Ni truncada por el hacha,

ni muerto vestigio:

un día

tu fuego se apagará

con el mío;

en la dulzura del alba

el humo se irá fundiendo

y morirá la ceniza

en brazos del viento nuevo.