Primero te olvidé en tu voz.

Si ahora hablases aquí,

a mi lado,

preguntaría yo: «¿Quién es?»

Luego, se me olvidó de ti tu paso.

Si una sombra se esquiva

entre el viento de carne,

ya no sé si eres tú.

Te deshojaste toda lentamente,

delante de un invierno: la sonrisa,

la mirada, el color del traje, el número

de los zapatos.

Te deshojaste aún más:

se te cayó tu carne, tu cuerpo.

Y me quedó tu nombre, siete letras, de ti.

Y tú viviendo,

desesperadamente agonizante,

en ellas, con alma y cuerpo.

Tu esqueleto, sus trazos,

tu voz, tu risa, siete letras, ellas.

Y decirlas tu solo cuerpo ya.

Se me olvidó tu nombre.

Las siete letras andan desatadas;

no se conocen.

Pasan anuncios en tranvías; letras

se encienden en colores a la noche,

van en sobres diciendo

otros nombres.

Por allí andarás tú,

disuelta ya, deshecha e imposible.

Andarás tú, tu nombre, que eras tú,

ascendido

hasta unos cielos tontos,

en una gloria abstracta de alfabeto.