¿No sientes el cansancio redimido

hoy, al servir de muda y honda prueba

de las vidas gastadas en vivirnos?

No quiero separarme

de esa gran traspresencia de ti en mí:

el cansancio del cuerpo.

Siempre te están abiertos en mi ser

albergues vastos, mínimos,

donde guardarte si te vas:

celdas de la memoria, y sus llanuras.

En el alma te encierro,

como el vuelo del ave

encierra el aire suyo preferido

en una red de ansiosas idas y venidas,

de vuelos

en torno tuyo, en cerco sin prisión,

toda adorada en giros, rodeada.

O prendida te quedas, al marcharte,

como por obra de casualidades,

reclinada en mi vida,

igual que ese cabello rubio que se queda

olvidado en un hombro.

Pero hoy la fervorosa

negación de tu ausencia, tu recuerdo,

va por mi ser entero, por mis venas,

fluye dentro de mí, y es el cansancio.

De pies a frente, sin dolor, circula

tan despacio

que si en él me mirase nos veríamos.

Floto en su tersa lámina,

lento aquietarse en arrobada calma

de las contradicciones que en la noche

buscaron su unidad labio con labio.

Me acuno en el cansancio

y en él me tienes y te tengo en él,

aunque no nos veamos.

Y si al ánimo torpe se le apaga

la llama donde vive aún lo pasado,

luz de memoria,

recuerda el cuerpo fíel,

vela por no olvidar, y es el cansancio

corporal el que salva

lo que el rendido espíritu abandona.

Y la carne se siente

júbilo de asunción al encargarse

hoy, para el ser entero,

de recordar, de la misión del alma,

cuando hasta, por las venas,

la misma sangre va vuelta en recuerdo.