Humea, es examinado,

no huele extraño, quiere ser visto,

ser con su nombre.

Heces. El metabolismo o la defecación.

La caca: lo que circularmente se deposita.

¡Un choricín! ¡Un choricín! dicen las madres.

Plastilina precoz, pellas vergonzosas

y temerosos residuos: lo que fue a parar a los pantalones.

Nos reconocemos: guisantes, huesos de cereza no digeridos

y el diente que se tragó.

Nos miramos atónitos.

Tenemos algo que decirnos.

Mis desechos, más cercanos a mí que Dios o que tú o que tú.

¿Por qué nos parapetamos tras una puerta atrancada

y no dejamos entrar a los invitados

con los que, la víspera, en una mesa ruidosa

fijamos el destino de ese tocino y esas judías?

Ahora queremos (por decisión) comer aislados

y defecar en sociedad;

neolíticamente el conocimiento será más fácil.

Todos los poemas que profetizan y riman la muerte

son excrementos que caen de un cuerpo estreñido

en el que fluye la sangre y sobreviven los gusanos;

así vio el poeta Opitz,

que se equivocó al prescribirse la peste como alegoría,

su última cagalera.