El pecho de mi madre era grande y blanco.

Chupar teta.

Hay que aprovechar, antes de que se convierta en biberón y chupete.

Amenazar con tartamudeos, complejos,

si se me quiere privar de él.

No basta con lloriquear.

El caldo de carne clarito hace afluir la leche,

o la sopa de cabezas de merluza, turbiamente cocidas,

hasta que sus ojos, ciegos,

ruedan aproximadamente en dirección a la felicidad.

Los hombres no alimentan.

Los hombres tuercen hacia casa los ojos cuando las vacas

de pesadas ubres taponan

las calles y el tráfico comercial.

Los hombres sueñan con el tercer pecho.

Los hombres envidian al lactante

y siempre echan algo en falta.

Nuestros niños de pecho barbudos,

que se cuidan de nosotros los contribuyentes,

chasquean la lengua entre un par de citas,

apoyados en sus cigarrillos.

A partir de los cuarenta habría que amamantar otra vez a los hombres:

públicamente y cobrando,

hasta que estuvieran totalmente hartos y ya no llorasen,

no llorasen en el retrete: solos.