Los pantalones bajos, las manos en actitud orante,

mis ojos ven de lleno:

el tercer ladrillo desde arriba, el sexto desde la derecha.

Diarrea.

Me oigo.

Dos mil quinientos años de Historia,

primeras intuiciones y últimos pensamientos

se lamen entre sí y se absorben mutuamente.

Es la infección de siempre.

Favorecida por el tinto

o por la pelea en la escalera con Ilsebill.

Miedo, porque el tiempo —el reloj, quiero decir—

tiene cagalera crónica.

Lo que gotea por detrás: problemas a la hora del desayuno.

El excremento se niega a hacerse compacto

y también el amor fluye hacia un pozo sin fondo.

Vaciarse tanto

es ya un placer: solo en el retrete

con mis posaderas que son sólo mías.

Dios-Estado-Sociedad-Familia-Partido…

Fuera, todos fuera.

Eso que huele soy yo.

Si pudiera llorar.