Entre los días de fiesta,

tan pronto como se hace tarde y hay silencio bastante,

leo la utopía de Orwell 1984,

que en 1949 leí por primera vez

con ojos totalmente distintos.

Al lado, junto al cascanueces y el paquete de tabaco,

hay un libro estadístico,

cuyas cifras aumentan-disminuyen hasta el año 2000.

La población mundial

y cómo se alimentará-no se alimentará.

En las pausas, cuando cojo el tabaco

o casco una nuez,

me acometen dificultades

que, en comparación con Big Brother

y la carencia mundial de albúmina,

son pequeñas

pero no dejan de reírse en privado.

Ahora leo sobre métodos de interrogatorio en un próximo futuro.

Ahora quiero aprenderme las cifras:

perfiles actuales de mortalidad infantil

en el Asia sudoriental.

Ahora empiezo a deshilacharme por los lados,

porque la pelea aplazada por las fiestas

ha sido guardada en paquetitos: los deseos de Ilsebill…

El cenicero está casi lleno de cáscaras.

Todo esto es demasiado.

Habría que suprimir algo: la India

o el colectivismo oligárquico

o las Navidades en familia.