Wallingford

Daniel ferma la veste en laine grise de Fred et fila vers l’ouest, les épaules voûtées. Un orage était sur le point d’éclater.

Un subit accès de bon sens avait eu raison de son arrogance et de son plaisir d’avoir un nouveau corps. La tempête n’était pas là pour lui, mais elle ferait une diversion idéale. Il était si préoccupé qu’il ne s’en était pas inquiété… non mais, quel idiot !

Il devait y avoir une autre cible dans le coin : un autre Changeur de destin. Voire plusieurs. Toutefois, un des subalternes de la chose qui les chassait risquait de sentir sa présence. Il ferait une cible d’exception. Je ne rêve plus de la ville. Je ne sais pas pourquoi, mais je ne la vois plus du tout.

« Un mauvais berger » : n’est-ce pas comme cela qu’ils m’appellent ?

Un éclair illumina les façades à sa droite. À quelques pâtés de maisons de la vieille bicoque, les lustres d’une grande boutique de luminaires, allumés pour les clients du matin, s’éteignirent d’un seul coup.

L’air siffla.

Daniel dut traîner de force son nouveau corps vers la maison abandonnée. Sa peur avait tendance à ramener Fred à la surface, à lui redonner de la force. Et Fred ne semblait pas disposé à lui céder définitivement sa place. Daniel ne pouvait plus se balader d’une ligne à l’autre. Il n’avait d’ailleurs ni la force ni la capacité de concentration nécessaires. La corrosion serait partout. Rien que des boucles grises et hideuses rassemblées entre ce segment d’histoire terminale et ce qu’il y avait à la fin : des longueurs de destins emmêlées, effilochées, détrempées, puantes et pourries.

Une autre voix : ni la sienne ni celle de Fred. Ce dernier se cacha comme une limace sous une pierre.

Pourquoi vous fatiguer, monsieur Iremonk ?

Un éclair aveuglant et grésillant frappa une bouche d’incendie au bout de la rue. La détonation faillit l’envoyer au sol et fit exploser toutes les ampoules exposées dans la vitrine du magasin de luminaires.

Il tituba et gémit comme un chien auquel on venait de donner un coup de pied.

Vous avez un rendez-vous, longtemps repoussé.

Sur les trottoirs, les gens criaient et couraient.

Il pivota sur ses talons. Une vieille femme tenait un parapluie retourné et tirait par sa laisse un terrier couché sur le flanc, dont les pattes pédalaient dans le vide. Chaque fois que l’animal parvenait à se remettre debout, un coup violent sur sa laisse le déséquilibrait, et il retombait sur le côté. Le ciel noir et bouillonnant déversait un véritable déluge sur la ville, des gouttes grosses comme des balles de tennis mêlées à des morceaux de glace aux angles tranchants.

Il n’était qu’à quelques petits kilomètres du cœur de la tempête.

Le mouvement de sa robe, rien de plus. Une broutille comparée au Gouffre. Vous vous rappelez, Daniel ? Une bande de fumiers, voilà ce que vous êtes. Surtout vous, d’ailleurs.

À un demi-pâté de maisons derrière lui, il vit un petit homme aux cheveux noirs gominés. Daniel tourna à gauche. De l’autre côté de la rue attendait un autre type, mince, vêtu d’habits sombres, lustrés par le temps et dégoulinants de pluie. À une rue de là, vers l’est, se tenait un troisième homme, qui serrait dans une main blanche un chapeau melon usé. Tous les trois souriaient, semblant profiter de la tempête, ne se souciant ni de la pluie ni des grêlons.

Où se trouve le quatrième coin du filet, Daniel ?

Il commença à courir à reculons, faillit tomber, se retourna sur lui-même en décrivant des moulinets avec les bras, puis accéléra, donnant tout ce qu’il avait dans le ventre. Il ne regarderait pas en arrière.

Il devait absolument atteindre la maison.

Il le faut.