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»Die Natter« – so bezeichnete er sich selbst – öffnete die Falltür im Boden und betrat die oberste Stufe der Leiter. Die alte Falltreppe gab ächzend nach, als könnte sie jeden Moment zusammenkrachen. In dem Fall würde er sich unweigerlich den Hals brechen, denn es ging geschätzte sieben Meter tief runter, und unten war harter Beton.

Die Leiter hielt jedoch, und die Natter kletterte hinunter in die Dunkelheit. Ihn beschäftigten ganz andere Dinge als ein möglicher Sturz. Heiklere Dinge. Heute Abend war es fast passiert.

Geschnappt …

Er wäre fast geschnappt worden.

Unfassbar.

Zitternd vor Erregung und Betroffenheit glitt er in seine ganz spezielle Ecke des niedrigen Raumes – er nannte ihn den Platz des Trostes – und fiel auf die Knie. Sein Verstand raste. Er konnte keinen klaren Gedanken fassen. Da war es wieder:

Das Lachen.

Das Gefühl der Macht.

Die Schreie.

Und schließlich die Stille … die gottverdammte, lähmende Stille.

Die Natter schnappte keuchend nach Luft. Er legte sich auf den kalten, harten Beton, ignorierte den Schmerz in Rücken und Hüfte – von dem halsbrecherischen Sprung – und tastete fahrig nach seinem iPod. Setzte sich mit zitternden Fingern die Kopfhörer auf. Dann drückte er die Playtaste, und seine Ohren füllten sich mit statischem Rauschen – das wundervoll beruhigende, himmlische, heilende weiße Rauschen.

Es war das Einzige, was half.