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Con el tren rápido que salía de París a las ocho horas treinta y cinco minutos emprendió, el 12 de septiembre de 1939, un joven diplomático americano, el viaje a Bruselas. Iba vestido como un banquero inglés y llevaba consigo una gran maleta negra de piel de cerdo.

Los controles en la frontera belga-francesa eran muy severos. Los funcionarios a ambos lados de la línea fronteriza identificaron al joven caballero por su pasaporte diplomático, que se abría como un acordeón, como William S. Murphy, correo oficial de la Embajada americana en París. Su equipaje no fue controlado.

Una vez en Bruselas, el correo americano que en realidad era alemán y se llamaba Thomas Lieven, se instaló en el hotel Royal. En la recepción presentó un pasaporte belga extendido a nombre de Armand Deeken.

En el curso del día siguiente, compró Deeken, alias Murphy, alias «Lieven», dólares por valor de tres millones de francos franceses. Los tres millones los sacó de su maleta negra de piel de cerdo y metió los dólares en la misma maleta.

Los tres millones de francos que formaban el capital base procedían del Banco privado de Thomas Lieven. Se había visto obligado a hacer este adelanto al Deuxième Bureau...

Debido a los acontecimientos políticos, el valor del franco había bajado en un veinte por ciento. En Francia trataban los particulares de comprar dólares dominados por el pánico de una próxima devaluación del franco. Por este motivo, en cuestión de muy pocas horas el curso del dólar había subido a cifras astronómicas.

Pero no así en Bruselas. Allí podían adquirirse dólares a un curso mucho más bajo, puesto que los belgas no se sentían dominados por el mismo pánico a la guerra que los franceses. Se decían muy convencidos:

—Nos mantendremos neutrales y los alemanes no nos invadirán por segunda vez.

Debido a la rápida decisión del Gobierno francés de impedir la exportación de capitales, el extranjero no había sido inundado de francos. Y por este motivo el franco, tal como había confiado Thomas, conservaba, a pesar de todo, un valor relativamente sólido. Y este valor era el eje alrededor del cual giraba toda la operación...

Con su maleta llena de dólares regresó Thomas Lieven, con el nombre de William S. Murphy, a París. En cuestión de pocas horas le arrebataron de las manos las valiosas divisas y precisamente lo hicieron aquellas personas ricas que pensaban abandonar lo antes posible su patria y poner a buen recaudo su fortuna. Thomas Lieven se hizo pagar doble y triple.

Durante su primer viaje ganó para él mismo seiscientos mil francos. William S. Murphy regresó a Bruselas con cinco millones de francos en su maleta diplomática.

Se repitió el proceso. Aumentó las ganancias. Una semana más tarde viajaban cuatro caballeros con pasaportes diplomáticos entre París y Bruselas y entre París y Zurich. Exportaban francos e importaban dólares. Dos semanas más tarde eran ya ocho caballeros.

La dirección de la operación estaba firmemente en manos de Thomas Lieven. Gracias a sus relaciones cuidó en todo momento de que tanto en Bruselas como en Zurich no se acabara el «suministro». La operación rendía muchos millones de beneficio.

En los tristes ojos de los oficiales del servicio secreto francés brilló una nueva esperanza, una expresión de infinito agradecimiento cuando Thomas Lieven empezó a transferirles unas cantidades cada vez mayores.

Entre el 12 de septiembre de 1939 y el 10 de mayo de 1940, el día en que los alemanes invadieron Bélgica, Thomas Lieven había realizado transacciones por valor de ochenta millones de francos. Puesto que contaba los gastos y sus beneficios personales en un diez por ciento e invertía estos beneficios en dólares, ganó veintisiete mil setecientos treinta dólares. No hubo «panas» y sí solamente un pequeño incidente...

El 2 de enero de 1940, regresaba Thomas Lieven -no recordaba ya cuántos viajes había hecho-en el tren nocturno de Bruselas a París. En Feignies, la estación fronteriza, el tren se detuvo más de lo acostumbrado. Dominado por una ligera inquietud iba Thomas Lieven a averiguar la causa del retraso cuando se abrió la puerta de su compartimiento y asomó la cabeza el jefe de la policía fronteriza francesa, un hombre muy alto, a quien Thomas conocía ya.

Fue directamente al grano.

—Monsieur, será mejor que baje usted, tome una botella de vino conmigo y espere el próximo tren.

—¿Y por qué habría de hacer yo una cosa así?

—Este tren espera al embajador americano en París. Su Excelencia ha sufrido un ligero accidente de coche y su automóvil ha quedado averiado. Hemos reservado el compartimiento contiguo para él. Llega en compañía de tres señores de la Embajada... Compréndalo, caballero, es mejor que tome usted el próximo tren. Permítame usted que le lleve su pesada maleta...

—¿ Cómo sabía usted...? -preguntó Thomas Lieven cinco minutos más tarde.

El jefe de policía hizo un gesto evasivo con la mano:

—El coronel Siméon nos avisa en cada una de las ocasiones y nos ruega le atendamos lo mejor que pueda ser.

Thomas abrió su cartera de bolsillo.

—¿Qué puedo ofrecerle...?

—Oh, no, monsieur, ha sido un gesto de amistad... No pido nada por ello. Pero, tal vez... Somos dieciséis hombres aquí y últimamente escasea el tabaco y los cigarrillos...

—La próxima vez cuando vaya a Bruselas...

—Perdone, monsieur, pero no es tan fácil. Hemos de prestar atención para que no nos descubran esos de la Aduana. La próxima vez cuando use usted el tren rápido de noche, sitúese en la plataforma de primera. La plataforma delantera. Tenga preparado el paquete. Uno de mis hombres lo recogerá...

Y así lo hicieron dos o tres veces a la semana. En toda Francia no había otro puesto de policía fronteriza tan bien suministrada como la de Feignies.

«Gente pequeña, gente buena», decía Thomas Lieven...