En être ou pas.
Quelques minutes après que Jon eut quitté l'appartement de Michael, Brian arriva.
- Comment va le mari de la reine des médias ?
- Il est d'une humeur de chien, rétorqua Brian. Ça te dirait qu'on aille se balader ?
- Pourquoi pas ? répondit Michael. Mais seulement si ta misère veut bien de la mienne !
- Oh, non ?... Et de quoi s'agit-il, cette fois ?
- De la même chose que d'habitude, dit Michael en levant les yeux au ciel.
- Euh... Jon ?
- Tu as deviné.
- Je l'ai vu là-haut, avoua Brian. Il est revenu pour de bon ?
- Juste pour le mariage... apparemment.
- Tu veux qu'il reste ?
- Tu serais pas un espion à la solde de Mme Madrigal, par hasard ? soupira Michael avec exaspération.
- Je me disais simplement que les choses allaient peut-être se compliquer.
- Se compliquer ?
- Oui... Avec Bambi et le reste.
- Oh, zut ! s'exclama Michael, qui venait de se rappeler. Les choses se sont déjà compliquées. T'as pas entendu la dernière !
Tandis qu'ils marchaient le long de Marina Green, Michael raconta à Brian que Jon avait aperçu les jumeaux "kidnappés".
- Mary Ann est au courant ? s'enquit Brian.
- Oui. Elle a appelé pendant que tu bossais. Elle rentre demain matin, au fait.
- Heureusement. Qu'est-ce qu'on va faire de Bambi ?
- Là, je sèche ! D'après Jon, Mme Madrigal et elle se sont déjà salement crêpé le chignon.
- Quand ?
- Tout à l'heure.
- Mince, on vit dans un asile de fous !
- C'est ce qu'a dit Jon, plaisanta Michael.
Un long silence s'ensuivit. Puis Brian demanda :
- Il est revenu pour toi ?
- Oui, je crois.
- Et c'est ce que tu veux ?
Michael se tourna et le regarda.
- Je peux utiliser mon joker, pour celle-là ?
- Si tu veux, concéda Brian en lui passant un bras autour des épaules. Moi, je pense que c'est ce que tu veux : n'écarte pas cette possibilité sous prétexte qu'il a un tout petit plus besoin de toi que toi de lui.
Silence.
- C'est ça, n'est-ce pas ? C'était pareil entre Mary Ann et moi... et elle n'a pas écarté cette même possibilité, Dieu merci.
- Brian... Elle t'aime énormément.
Brian lui serra fraternellement l'épaule.
- Avoir besoin de quelqu'un et l'aimer, ça fait deux ! fit-il valoir.
Un autre long silence s'installa tandis qu'ils contournaient le sombre rectangle de pelouse récemment rebaptisé Moscone Playground. Une grosse voiture les dépassa, puis pila, et fit marche arrière pour revenir à leur hauteur.
Un type, côté passager, tapa bruyamment sur la portière.
- Hé, les pédés ? Vous sucez ?
Brian laissa son bras sur les épaules de Michael. Il attaqua :
- Ça te regarde, mec ?
- Hé, chuchota Michael. Tu es censé répondre : "Oui, merci !" et sourire.
Le type se pencha par la portière tandis que la voiture continuait d'avancer lentement.
- Qu'est-ce que tu m'as dit, enculé ?
- Continue de marcher, murmura Michael.
- Hé, pédé... Hé ! Tu veux me sucer la bite, hein, enculé ? C'est ça que tu veux ?
Michael remarqua que ce trait d'esprit avait suscité des rires gras sur la banquette arrière. Il y avait au moins quatre personnes dans la voiture, dont une femme.
- Bon, intervint Michael, je crois que le moment est venu de filer.
- Qu'ils aillent se faire foutre ! cracha Brian.
- Qu'est-ce que t'as dit, pédale ?
Brian fit volte-face et adressa un bras d'honneur à leur agresseur, en explosant :
- Je t'ai dit d'aller te faire foutre, mec. Casse-toi !
La voiture pila. Ses passagers en sortirent comme des diables de leur boîte. Le premier fonça sur Michael et lui donna un coup de pied à l'entrejambe. Michael tomba à la renverse et sa tête heurta le trottoir avec un bruit sourd.
Il ouvrit les yeux et vit des mains plonger sur sa gorge. L'homme le souleva presque doucement... puis lui cogna de nouveau la tête contre le trottoir. Cette fois, le bruit fut étouffé, quasi liquide.
- Hé ! cria quelqu'un. Par-là !
L'homme lâcha le cou de Michael et alla rejoindre les deux autres. L'un d'eux était à califourchon sur la poitrine de Brian, l'autre lui tenait les chevilles.
- OK ! s'exclama le type qui avait frappé Michael. Tu es prêt à crever, pédale ?
Quand Michael vit l'éclair de métal, il s'écria avec une sorte d'incrédulité horrifiée :
- Arrêtez... Non, pas lui... Il n'est pas pédé ! Il n'est pas pédé !
- Mais le couteau s'abattit, encore et encore.