Rassemblement des A-Gays[1]

Arch Gidde était sur les nerfs. Vingt minutes avant que ses invités n'arrivent pour le dîner, les primevères jaunes étaient toujours dans leurs affreux petits pots en plastique. Et Cleavon, cette feignasse, était encore à la cuisine en train de se bagarrer avec les sushis.

- Cleavon... Cleavon ! beugla Arch depuis la chambre.

- Ouais, fit Cleavon.

L'agent immobilier frémit et leva les yeux au ciel devant son miroir. Ouais, nom d'un chien ! Harold, lui, ne disait jamais "ouais". Harold était un peu folle, c'était sûr, mais jamais irrespectueux. Cependant, Arch avait perdu Harold dans le divorce et Rick était trop égoïste (et trop malin) pour se séparer d'un domestique compétent qui était à la fois noir et homo.

- Cleavon ! hurla Arch. Je m'en voudrais d'insister, mais je tiens absolument à ce que les primevères soient rempotées avant que les invités arrivent. J'en veux quatre dans l'éléphant et quatre dans la jardinière au bout de la terrasse.

Un silence... puis un autre ouais.

Arch Gidde poussa un grognement et retroussa sur ses bras les manches du pull Kansai Yamamoto qu'il venait de s'acheter chez Wilkes. Le pull était brodé d'une hyène multicolore qui s'enroulait autour de l'épaule gauche. "N'est-ce pas un peu excessif ?" se demanda-t-il.

- Non, décida-t-il. Pas avec les sushis.

Les invités arrivèrent presque tous ensemble, venant d'un cocktail chez Vita Keating, l'épouse de l'héritier des Puddings Presto.

C'étaient Edward Paxton Stoker Jr et Charles Hillary Lord (les Stoker-Lord), William Devereux Hill III et Anthony Bali Hughes (les Hill-Hughes), John Morrison Stonecypher (qu'on surnommait parfois le Prince Pruneau) et Peter Prescott Cipriani.

L'absence de l'ex d'Arch Gidde, Richard Evan Hampton, se faisait cruellement remarquer : les Hampton-Gidde n'étaient plus.

- Eh bien, roucoula Chuck Lord en entrant d'un pas glissant dans le salon, je dois dire que je trouve le petit personnel très bien.

- Je ne sais pas pourquoi, mais je m'en doutais un peu, répliqua Arch avec un sourire pincé.

- Il n'est pas d'Oakland, si ? demanda Ed Stoker, la moitié de Chuck.

- De San Bruno, dit Arch.

- Quel dommage ! Chuckie n'aime que ceux d'Oakland.

Chuck Lord lança un regard glacial à son amant, puis il se retourna vers son hôte.

- Ne fais pas attention à elle, dit-il. Elle a eu des bouffées de chaleur toute la semaine.

Arch fit de son mieux pour ne pas sourire. L'amour que vouait Chuck Lord aux Noirs d'East Bay était proverbial chez tous les A-Gays de San Francisco. Pendant qu'Ed Stoker restait à la maison à s'enfiler des Valium tout en lisant Allure de Diana Vreeland, son multimilliardaire de mari écumait les rues d'Oakland en quête de mécanos noirs.

Et chaque fois qu'Ed demandait le divorce à Chuck (c'était en tout cas la version officielle), Chuck s'offusquait avec un effroi sincère.

- Mais, chéri, hoquetait-il, tu ne penses pas au bébé ?

Le bébé en question était un huit-pièces que les deux hommes avaient acheté en commun dans le Haight.

- Devinez qui j'ai vu à la jardinerie, aujourd'hui, dit Arch au moment du dessert.

- Qui ? demanda le Prince Pruneau.

- Michael Tolliver.

- Qui ?

- Mais tu sais bien : le minou qui était l'amant de Fielding.

- Le handicapé ?

- Mais non, c'est terminé, ça ! Mon Dieu, mais d'où sors-tu ?

- Oh, là là ! Excuse-moi, Liz Smith !

- Il m'a pratiquement mis la main au panier dans la serre.

- Où est Fielding, au fait ?

- Sur un bateau, quelque chose comme ça... Il administre de la Dramamine. C'est innommable.

Peter Cipriani passa à côté d'eux et laissa tomber un magazine sur les genoux d'Arch.

- Puisqu'on en est au chapitre des choses innommables, as-tu lu Mme Giroux, ce mois-ci ?

Le magazine était Western Gentry et l'objet du dédain de Peter une certaine Prue Giroux, chargée de la chronique mondaine. Arch l'ouvrit à la bonne page et commença la lecture à voix haute :

"Ce matin, alors que je parlais au délicieux et charmant voiturier noir de L'Etoile, je me suis brusquement rendu compte que nous avions la chance inouïe d'habiter dans une ville qui regorge littéralement de races, de couleurs et de coutumes fascinantes."

Tony Hughes se lamenta en levant les yeux au ciel :

- Cette crétine se prend pour Eleanor Roosevelt !

Arch reprit sa lecture :

"Moi qui ne suis qu'une simple fille de la campagne..."

(Gémissement général.)

"Moi qui ne suis qu'une simple fille de la campagne, j'éprouve une joie et un plaisir immenses à me compter parmi les amis de célébrités noires comme Kathleen Cleaver, épouse du militant très connu, et de personnalités juives aussi distinguées que le docteur Heinrich Viertel (auteur de l'ouvrage Dans les profondeurs du Ça) et d'Ethel Merman, que j'ai pu rencontrer lorsqu'elle est venue en ville présenter son fabuleux album disco..."

Cette fois, ce furent des piaillements. Tony arracha le magazine des mains d'Arch.

- Elle n'a pas écrit ça! C'est toi qui viens de l'inventer.

Arch céda devant Tony, qui voulait manifestement poursuivre la lecture.

Presque sans se faire remarquer, Arch quitta subrepticement la table pour aller gérer une situation qui risquait de prendre les proportions d'une crise : Cleavon n'avait pas encore servi le café. Et Chuck Lord n'était pas revenu des toilettes.

Rouge de fureur, Arch écouta à la porte des W-C, puis il l'ouvrit honteusement.

Cleavon était assis sur le lavabo en onyx noir, se bouchant une narine d'un doigt, tandis que Chuck Lord lui fourrait de la cocaïne dans l'autre. Sans montrer le moindre signe de remords, Chuck, en souriant, fourra son attirail dans une poche de sa veste Alexander Julian.

Arch lui lança un regard assassin.

- 'Etou'ne au 'adeau, mon petit ché'i. Tu es attendu.

Chuck parti, Cleavon descendit du lavabo et renifla bruyamment la poudre. Bien que livide de rage, son employeur garda son sang-froid :

- Nous attendons le café, Cleavon.

- Ouais, dit le domestique.

Dans la salle à manger, Peter Cipriani brailla une devinette à l'adresse de Chuck Lord qui revenait :

- Hé, Chuckie ! Tu sais ce qui est blanc et qui mesure vingt-cinq centimètres ?

- Non, de quoi s'agit-il ? répondit prudemment l'autre.

- La réponse est : rien, hurla Peter d'une voix stridente. Absolument rien !

Arch Gidde faillit faire une crise.