Sornettes.
Il était presque neuf heures du soir lorsque Emma examina sa maîtresse et se rendit compte que quelque chose ne tournait pas rond.
- Miss Frances ?
Frannie leva des yeux aux paupières lourdes, un symptôme qu'Emma avait appris à reconnaître depuis longtemps.
- Oui... Emma, c'est vous, ma chérie ?
- Je vous ai apporté du lait chaud, gronda la bonne. Je pensais que ça vous ferait du bien pour vous aider à dormir.
- Oh... Non, merci, Emma.
La bonne posa le plateau sur la coiffeuse et s'approcha du lit.
- Vous avez encore repris de vos pilules ?
Silence.
Emma avança une lippe pleine de reproche.
- Vous allez me répondre immédiatement, Miss Frances !
- C'est Miss DeDe qui m'a dit de le faire ! se défendit Frannie en détournant les yeux.
- Où il est ?
- Où est quoi ?
- Le flacon. Combien vous en avez pris ?
- Trois seulement... C'est comme de l'aspirine.
- C'est pas comme de l'aspirine, Miss Frances ! Donnez-moi ce flacon, c'est compris ?
Un geste vague indiqua la table de chevet.
- C'étaient les dernières. Ça va, je vous assure... Ne vous inquiétez pas, ma chérie, fit-elle avec un pauvre sourire démenti par les larmes qui coulaient sur ses joues.
Emma cligna des yeux, puis elle s'assit sur le bord du lit et prit la main de sa maîtresse.
- Qu'est-ce qu'il y a ? demanda-t-elle doucement.
- Emma... Je ne peux pas...
- Si, vous pouvez. Vous pouvez tout dire à votre Emma. Si vous savez pas ça, vous savez rien du tout.
La bouche de la matriarche s'entrouvrit dans un sanglot muet. Puis elle porta les mains à son visage et se mit à se balancer d'avant en arrière, sans un bruit. C'est seulement lorsque la bonne se pencha et la prit dans ses bras que Frannie Halcyon laissa échapper un gémissement.
- Allez-y, la rassura Emma. Allez-y, pleurez.
Et Frannie pleura pendant de longues minutes, recroquevillée dans les bras de la vieille domestique.
- DeDe pense que Jim Jones les a pris, gémit-elle enfin.
Emma se recula et la fixa :
- Qu'est-ce que vous racontez ?
- Jim Jones, répéta Frannie. Du Guyana.
- C'est des sornettes, Miss Frances ! Jim Jones est mort !
Frannie secoua mollement la tête :
- Miss DeDe... croit... enfin, affirme qu'il n'est pas mort... Elle dit...
- Taisez-vous, maintenant. Il faut dormir.
- Non... Il faut que vous sachiez, Emma. C'est quelqu'un d'autre qui est mort au Guyana. M. Starr... C'est Jim Jones. Il...
- Chut !
- Les pauvres petits ! C'est moi qui les ai livrés à Jim Jones, Emma. C'est moi...
- Vous allez m'écouter, maintenant, Miss Frances ! Vous avez vu M. Starr, hein ? Il ressemblait à Jim Jones ? Le premier crétin venu reconnaîtrait tout de suite Jim Jones ! Jim Jones est mort, Miss Frances !
- Non, il a subi une opération...
- Taisez-vous, maintenant.
- ... Chirurgie esthétique... Il a eu... Emma...
Sur ce, Frannie perdit connaissance.
Vingt minutes plus tard, le téléphone sonna. Emma décrocha dans la cuisine.
- Halcyon Hill, répondit-elle.
- Oh... C'est Edna ?
- Emma.
- C'est Mme Giroux, Emma. Il faut absolument que je parle à Mme Halcyon, c'est urgent.
- Je suis navrée, madame Giroux, mais elle dort.
- Emma, il faut que je parle...
- Je lui transmettrai le message, madame Giroux. Elle est dans les pommes.
- Emma, je vous en prie... Il faut la réveiller immédiatement ! Dites-lui que les enfants sont sains et saufs et qu'ils sont chez moi.
- Loué soit le Seigneur !
- Mais il faut qu'elle quitte immédiatement la maison. M. Starr est en route.
- Pour chez nous ?
- II peut arriver d'une minute à l'autre, Edna ! Il est fou... Il a complètement perdu la tête. J'ai bien peur qu'il... Partez de la maison, je vous en prie. Est-ce que Mme Halcyon a une voiture ?
- Oui, m'dame, mais je crois pas que...
- Dites-lui de ne même pas prendre le temps de s'habiller, rien de tout ça. Qu'elle parte... Qu'elle quitte cette maison ! Vous comprenez, Edna ?
- Oui, m'dame.
Elle ne comprenait que trop bien.