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Scott Daggart despertó a su amigo. Aunque sabía que Jonathan Yost solía levantarse temprano, aún faltaba mucho para que amaneciera, en México y en Chicago.

—Siento molestarte —dijo Daggart.

—Por Dios, Scott, ¿sabes qué hora es?

—Temprano, ya lo sé. Por eso te llamo al móvil, para no despertar a Alice.

—Ni siquiera me he levantado aún, fíjate si será temprano. Y soy muy madrugador.

—Necesito ayuda.

Jonathan se quedó callado. Daggart, que un momento antes le había imaginado frotándose la cara para despejarse, lo visualizó ahora incorporándose en la cama, completamente alerta.

—Tú dirás.

Sentado en el coche de Del Weaver, en una callejuela desierta de Playa del Carmen cuyas mimosas acariciaban el techo del automóvil, Daggart le contó todo lo ocurrido desde la última vez que habían hablado. Cuando acabó, le pareció detectar una nota de escepticismo en la voz de Jonathan.

—¿Estás seguro de que no es una coincidencia? —preguntó su amigo.

—Segurísimo.

—¿Esa gente intenta de verdad matarte?

—Estoy seguro, Jonathan. Lo he visto.

—No es que no te crea, pero tú eres profesor. Profesor de antropología.

—Gracias por tu apoyo.

—Ya sabes lo que quiero decir. ¿Qué tienes tú que pueda querer esa gente?

—Nada.

—Entonces ¿qué creen que tienes?

—Creen que sé dónde está el Quinto Códice.

—Pero no lo sabes.

—No.

—Pues no lo entiendo. ¿Por qué van detrás de ti? Si no sabes dónde está, ¿por qué te siguen?

Jonathan era su amigo, pero desde que se había convertido en gestor había desarrollado una extrema cautela. Daggart suponía que eran gajes del oficio. La política y todo eso. Lo cual le recordaba que debía mantenerse alejado de papeleos.

Una mujer encorvada, vestida con huipil, pasó por allí acarreando a la espalda un hatillo de palos y ramas. Daggart la vio alejarse. El arrastrar de sus pasos se lo tragó la niebla.

—La verdad es que no sé por qué me siguen —contestó Daggart cuando estuvo seguro de que la mujer no le oía—. Supongo que creen que puedo ayudarles, pero no puedo. Tengo algunas hipótesis y las estoy siguiendo, pero no sé nada concreto.

Jonathan vaciló.

—Pues sigo sin entenderlo. ¿Cómo puedo ayudarte?

—Podrías darme algún consejo, para empezar. Todo esto es nuevo para mí.

Daggart le oyó suspirar. Se lo imaginó yendo hacia la cocina, encendiendo la cafetera, quizá.

—No sé qué decirte, Scott. Yo trato con decanos y rectores. No con asesinos. Aunque algunos tal vez dirían que no hay tanta diferencia. El caso es que yo no me muevo en ese terreno. Esa gente va en serio.

—Dímelo a mí. —Se pasó una mano por el pelo.

—En gran parte me gustaría que salieras de ahí echando leches. Ahora mismo. Como amigo, quiero que te montes en el primer avión y que vuelvas a casa, donde estés a salvo. Y como jefe, te necesito en clase. El decano y el jefe de tu departamento están poniendo el grito en el cielo por las faltas injustificadas y, para serte sincero, en eso no puedo llevarles la contraria.

Tienen razón. Firmaste un contrato y se supone que debes estar aquí.

—Pero entiendes que no puedo abandonar esto ahora así como así, de verdad?

—En un plano intelectual, sí.

—¿Pero? —preguntó Daggart, notando que Jonathan estaba tentado de decir algo más.

—No hay peros que valgan. Ahí corres peligro. Y tu sitio está aquí. Punto.

Daggart quería darle la razón, pero no podía. Su sitio estaba allí, en México. Hasta que se descubriera el Quinto Códice, era más útil allí. Alguien tenía que tomar el relevo de Lyman Tingley. Alguien había de encargarse de que los asesinos de Del Weaver fueran llevados ante la justicia.

—Mira —dijo Jonathan—, ¿no puedes al menos entregarte a la policía? Cuéntaselo todo. Puede que te proporcionen algún tipo de escolta. Que te protejan al menos de esos cruzoob.

—Soy el principal sospechoso, Jonathan. Si la policía vuelve a verme el pelo, me encerrarán de por vida.

—Entonces, francamente, no sé qué decirte, Scott.

Se quedaron los dos callados; un burro que tiraba de un carro avanzó por la calle. El eco de sus cascos flotaba en el aire como la niebla misma. El hombre de mediana edad que montaba al animal parecía haberse quedado medio dormido agarrado a las finas riendas de cuero. Daggart dejó que pasara el carro antes de volver a hablar.

—Jonathan, hace un momento has dicho que en parte crees que debería salir de aquí echando leches. Pero ¿qué hay de la otra parte?

—Vamos, Scott…

—Hablo en serio. Quiero que me lo digas.

—Era sólo un modo de hablar.

—Tratándose de ti, no. No eres tan sutil. —Oyó que Jonathan profería una pequeña y liviana carcajada—. Dímelo. ¿Qué dice esa otra parte de ti?

—No puedo contártelo.

—¿Por qué no? A fin de cuentas, ¿acaso crees que a estas alturas voy a empezar a hacerte caso?

—Tienes razón. —Jonathan Yost se detuvo un momento antes de continuar—. Otra parte de mí cree que deberías tomarles la delantera a los de Right América y encontrar el Quinto Códice por tus propios medios. Sólo para dar un escarmiento a esos cabrones. Sé que puedes, y prefiero que lo encuentres tú a que lo encuentren ellos.

—Gracias, Jonathan. Eso creo yo también. —Daggart se dispuso a colgar.

—Pero, Scott, aún no sabes dónde está el códice.

—No, aún no lo sé, pero confío en encontrarlo en El Cairo.

—¿En Egipto?

—Me voy esta misma tarde.

—¿Scott?

—¿Sí?

—Buena suerte.