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No sólo un cuaderno

Esa tarde, no bien salió de su trabajo, de Todofilm, Fernando compró un cuaderno de tapas negras.

Escribiría, en él, sus notas.

Un cuaderno de notas.

La decisión era por demás atinada. Cuando una vida comienza a tomar un rumbo extraordinario la escritura debe ponerse a su lado, explicitarla, reflejarla creativamente, narrarla.

Lo más fascinante de la cuestión, se dijo, era que la vida que se hallaba a las puertas de lo extraordinario no era otra que la suya, la, hasta ahora, tediosa existencia de Fernando Castelli.

Esa noche, en la soledad de su habitación, apenas iluminado por una lámpara que trizaba su rostro en zonas de luces y de sombras escribió, con tinta negra, sus primeras notas.

Asomado por sobre su hombro, silencioso, Jack el Destripador leyó las palabras que Fernando Castelli había tramado en busca de un sentido, de una expresión amplia, comprensiva de sus sentimientos.

Luego, Jack, apoyó, casi, en verdad, paternalmente, una de sus manos en un hombro de Fernando y, con una voz grave, presagiosa, dijo:

—Sugiero que mañana compres una buena y afilada navaja. Creo que pronto habrás de utilizarla.

Fernando giró su rostro y lo miró. Siempre había un destello rojizo en la profundidad de su mirada. O siempre, al menos, él, Fernando, lo descubría.

Con íntima, secreta satisfacción, ahora, sonrió: le aguardaba una sorpresa al gran asesino de Whitechapel. Porque esa tarde, él, Fernando, había adquirido algo más que un cuaderno de tapas negras.