I Bajo el puente

Aquella mañana amaneció como otra cualquiera en Gijón. Era el sábado 10 de julio de 2010 y el calor, que tanto se había hecho de rogar en los meses precedentes, había llegado por fin para deleite de los gijoneses y de la gran cantidad de veraneantes que por aquellas fechas abarrotaban la ciudad, llenándola de bullicio y alegría. Con los primeros rayos de sol, como cualquier día de verano, los más madrugadores se habían lanzado ya a alguna de las tres playas existentes en la localidad; mientras, otros aprovechaban aún las últimas horas de la mañana para descansar del trabajo semanal, o quizá de una intensa noche de salida nocturna del día anterior.

Jorge Martín había salido a correr, como acostumbraba a hacer todos los sábados y domingos por la mañana. Era un hombre más bien delgado, de estatura media y cuerpo atlético. Su pelo, bastante corto, era de un negro muy intenso. En su último cumpleaños las velas habían formado el número treinta y seis, aunque representaba alguno menos. Iba ataviado con su clásica indumentaria de correr, esto es, alguna camiseta vieja de color liso, un pantalón corto negro y, atada a la cintura, una chaqueta rojiblanca con el escudo del Real Sporting de Gijón, el equipo de fútbol de la ciudad.

Solía ir siempre al mismo lugar: «el parque de Moreda», tremendamente ingenioso nombre con el que se conocía de forma oficial al parque público del barrio de Moreda. Este barrio era uno de los más recientes de la ciudad, ya que no se había desligado de El Natahoyo hasta la década de los noventa, y había adquirido gran popularidad en los últimos años gracias a su buena comunicación con el resto de zonas y su cercanía a la playa de Poniente y al Puerto Deportivo. El parque, ubicado entre la calle Senda del Arcediano y la avenida de Juan Carlos I, se caracterizaba por sus espaciosas y bellas zonas verdes, ideales para la práctica del deporte o simplemente para pasar el rato al aire libre, contando además con una zona de columpios y juegos para niños. Al sur se hallaban las instalaciones de Renfe y de la Policía Nacional, comunicadas con el parque a través de un enorme puente.

La ruta de Jorge era bastante sencilla: daba vueltas a lo largo y ancho del parque, durante un tiempo aproximado de cuarenta y cinco o cincuenta minutos. No realizaba siempre el mismo recorrido, ya que el trazado permitía diversas variantes, y así el paisaje le resultaba menos monótono.

Por lo general no prestaba demasiada atención a la gente que encontraba a su paso; se limitaba a concentrar todos sus esfuerzos en correr mientras escuchaba música en su reproductor de MP3. Sin embargo, aquel día había olvidado recargar la batería, que se encontraba casi al mínimo, así que, cuando apenas llevaba cinco minutos corriendo, el sonido de sus auriculares cesó por completo, al tiempo que Jorge lanzaba una maldición para sus adentros por ese descuido. Desprovisto de su música, y sin otra cosa mejor que hacer mientras corría, se dedicó a observar con algo más de atención a las escasas personas que iba cruzándose en su camino.

Una chica rubia, seguramente veinteañera, que también corría, aunque en dirección contraria, fue la primera con la que se cruzó. Llevaba una camiseta verde de tirantes y un culotte de ciclista de color negro. Era bajita y tenía un cuerpo bonito, pero ni siquiera se dignó a mirarlo. También divisó a una mujer de mediana edad que paseaba a su perro, uno de esos simpáticos westies, pequeño, blanco y de cola permanentemente erguida, que tan de moda se habían puesto en los últimos años. Un par de obreros, vestidos con sendos monos amarillo chillón y cara de pocos amigos, fueron los siguientes con los que se topó, para posteriormente encontrarse con un matrimonio de la tercera edad, que atravesaban el parque con paso firme, vestidos con llamativos chándals y con pinta de estar habituados a las caminatas.

Llegó después a la altura del enorme puente, vallado en naranja, desde el que se podía observar el todavía escaso tráfico que comenzaba a circular por la entrada de la autopista. Mientras lo atravesaba, le pareció percibir un extraño bulto entre los matorrales pero no podía verlo con claridad desde arriba. Continuó su carrera y, ya bajo el puente, se acercó a mirar, impelido por la innata curiosidad del ser humano. La hierba estaba a medio segar y los arbustos y demás vegetación abundaban, pero el bulto se hacía ahora, con la cercanía, mucho más claro, y sobresalía un objeto puntiagudo que resultó ser un zapato de hombre colocado de lado. Se aproximó hasta casi poder tocarlo y dio un respingo cuando lo movió ligeramente con la mano derecha para tratar de darle la vuelta. No sólo estaba ese zapato, y su hermano gemelo, sino que venía el pack completo con ellos. Horrorizado ante lo que acababa de ver y tocar, miró en derredor en busca de alguna otra persona pero no había nadie a la vista en ese instante. Volvió a dejar el cuerpo inerte donde estaba y lo ocultó apresuradamente entre la vegetación. Se echó las manos a la cabeza, volvió a mirar hacia los matorrales, se atusó el pelo y salió pitando en dirección a su casa. Por hoy ya había quemado suficiente adrenalina.

Lo que no sabía era que en ese preciso momento un par de ojos en la lejanía alcanzaban a divisar a un hombre de unos treinta años, camiseta roja descolorida y pantalón corto negro, con una chaqueta atada a la cintura, y que, tras haber estado observando y manoseando algo entre la hierba, había salido corriendo a toda velocidad en dirección contraria a la que había venido.

Apenas una hora después, el parque de Moreda, así como sus inmediaciones, contaban con un nutrido grupo de personas. Gonzalo, un delgado e inquieto niño rubio de cinco años, acompañado por su abuelo, Juan Granda, un fornido individuo de ochenta y un años y con el pelo teñido de blanco casi en su totalidad por las canas, se dirigían al parque, como cada sábado. Cuando llegaron a la altura del puente, Gonzalo detectó rápidamente parte del bulto que Jorge Martín había descubierto una hora antes.

—Güelito, ¡allí hay unos zapatos!

Juan, absorto como siempre en la tarea de cuidar de su nieto, no había reparado en ello pero, tras la insistencia del pequeño, se acercó a ver a quién pertenecía aquel calzado. Su sorpresa inicial se transformó rápidamente en horror al contemplar que los zapatos tenían dueño. Otros viandantes, que también se encontraban por la zona, se acercaron igualmente. Pronto un gran número de curiosos rodeaba el bulto. El panorama era ciertamente poco alentador: el cadáver de un hombre de mediana edad, enfundado en un costoso traje, yacía sobre los arbustos bajo el puente de Moreda, con varias marcas de contusiones en la cara y extremidades, así como sangre en diferentes puntos de su cuerpo.