Mais le lendemain matin, après quinze jours de recherches infructueuses, il trouva son premier filon. Il le découvrit au cours d'une discussion avec un nouveau marchand d'armes.

— Tu voudrais que je paye vingt pièces d'argent ces... cette ferraille? ricana Blade en montrant une pile d'arbalètes. Je devrais...

— Ah, que dix mille diables emportent tous les foutus acheteurs ! tempêta le marchand. Si tu veux des arbalètes finies au prix de la ferraille, tu n'as qu'à t'adresser aux armuriers du duc Tymgur! Ils ont les moyens de donner leur marchandise pour rien. Le duc les paye assez cher, que les démons les emportent !

— Tu me racontes des histoires, répliqua aigrement Blade. Personne n'est assez riche ni assez fou...

Le marchand leva les bras au ciel et secoua la tête, délogeant ainsi la perruque de son crâne en sueur.

— Tu ne me crois pas? Bon, bon, gaspille ton argent. Moi je m'en moque.

Sur ce il tourna le dos et plongea résolument le nez dans un registre.

Blade aurait bien aimé poser des questions mais il n'osait pas. Du moins pas là, ni pour le moment. Il ne tenait pas à ce que l'on sache trop vite qu'il s'intéressait outre mesure aux singulières pratiques commerciales du duc Tymgur. La moindre précipitation, et son déguisement ne pourrait plus le sauver. L'ordre risquerait d'être donné de guetter n'importe quel homme posant des questions sur Tymgur et peut-être aussi de le suivre jusqu'à sa demeure. Ce qui serait fatal.