Vosotros, viejos olmos. No pasaba

el río (¡oh tiempo!), e iba manso y dulce era,

y con vosotros yo, por la ribera,

viéndoos en la corriente que os dejaba

estremecidos, mientras plateaba,

las hojas en el fondo. ¿Quién dijera

que, yendo en este tren, ahora leyera

que os están derribando?

El tiempo lava

al pasar, y la vida limpia sale,

y el recuerdo más claro. Aquellos días

del esperar cantando. ¡Oh verdes prados

de aquella juventud! ¿Ya nada vale?

¿Derribada quizás? ¡Oh ramas mías

de los olmos aquellos derribados!