Mirada, negro copo definido,

cortando leve y ágil la nevada.

Paralela nerviosa mano helada,

otro copo del aire retenido.

Ya la batalla empieza. Artillería

celeste, derribando torreones,

alzados porque triunfen tus cañones

en la blanca victoria de este día.

Muerte del Sol encima de las nubes.

Tarde, entierro. Mañana, funerales.

Vida del Sol si hasta las nubes subes,

y ciego Sol si bebe en tus cristales.

Los árboles sus sombras han perdido

y la hoja se queda en pensamiento.

Cartas urgentes al Otoño han ido.

(En el sello un caballo vence al viento).

“No vendrá hoja. Suspende tu viaje”.

—El Otoño, escribiendo sus memorias.

Me iré a la Luna. Lo que llevo traje

a contar como nuevas mis historias.

Y al Viento por el hilo desatado:

¿Qué hará, Viento, sin hoja, tu lamento?

Sobre su tumba el Aire arrodillado,

encomendando está el alma del Viento.

Hay una bella forma que se va.

La nieve dulcemente retenida.

Apenas iniciada, yerta huida.

Sobre mi corazón la nieve está.