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Un jour, Hal dit au docteur Kardoman : « Dites donc, je crois que mon passé me revient. »

— « Ha ! ha ! » fit le docteur Kardoman.

— « J’ai un souvenir doux-amer de moi-même à l’âge de huit ans, en train de servir du chocolat à un flamant sur la pelouse de mes parents, près de la petite tonnelle secrète où Mavis Healey et moi nous nous adonnions à nos expériences délicieuses autant que honteuses tandis qu’à une centaine de mètres de là le fleuve Chesapeake s’écoulait inexorablement vers les profondeurs flasques de la Baie. »

— « Souvenir-tampon, » commenta Kardoman, tout en consultant le dossier qu’Ellen avait rassemblé pour lui. « A l’âge de huit ans, vous viviez à Youngstown, dans l’Ohio. »

— « Merde ! » fit Papazian.

— « Mais vous êtes sur le bon chemin, » lui dit Kardoman. « Tout le monde a des souvenirs-tampons, qui masquent l’horreur et le plaisir de l’expérience authentique dont le psychisme étriqué veut s’isoler. »

— « Je savais bien que c’était trop beau pour être vrai, » dit Papazian.

— « Ne le sous-estimez pas. Votre souvenir-tampon nous est un indice précieux. »

— « C’est gentil de votre part, » dit Hal. « Mais, maintenant, revenons-en à nos moutons psychiques. »