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Midi ! Papazian se rendit dans un self dégueulasse et déglingué au coin de Broadway et de la Vingt-Huitième Rue. Il dit au type du comptoir : « Donnez-moi un de vos fameux hot dogs, s’il vous plaît. »

— « Fameux ? » dit le type écœuré. « Ah ! tu tombes bien ! »

— « Comment, je tombe bien ? » reprit Papazian. « Mais vos hot dogs ont une réputation quasi galactique. Je connais des êtres qui ont voyagé un millier d’années-lumière seulement pour goûter vos hot dogs. »

— « Dingue ! » dit le type.

— « Moi, dingue ? Ça vous intéresserait peut-être de savoir que la moitié de vos clients, en ce moment, sont des extra-terrestres. Déguisés, bien sûr. »

La moitié des clients assis au comptoir pâlirent.

— « Tu serais pas un étranger, toi, par hasard ? » dit le type du comptoir.

— « Je suis aldébaranais par ma mère, » répondit Papazian.

— « Ça explique tout, » dit l’autre.