Höhe 152, Island

Die leicht zu verteidigende Stellung war ihnen schon fast ein Heim geworden. Niemand kam ungesehen an Höhe 152 heran, und wer das versuchte, mußte erst ein Lavafeld überqueren und dann einen kahlen, steilen Hang erklimmen. Garcia hatte einen Kilometer weiter einen kleinen, mit Schmelzwasser gefüllten See gefunden. »Prächtiges Wasser zum Mixen«, hatte Sergeant Smith bemerkt, »wenn wir bloß den Bourbon dazu hätten –«

Sie waren hungrig, hatten aber noch für vier Tage Verpflegung, die aus Delikatessen wie Schmalzfleisch und Bohnen aus der Dose bestand.

»Weiß hier jemand, wie man ein Schaf brät?« fragte Rodgers, der einige Kilometer weiter südlich eine große Herde entdeckt hatte.

»Womit denn?« fragte Edwards.

»Hm.« Rodgers schaute in die Runde. Kein Holz zu sehen. »Warum stehen hier eigentlich keine Bäume?«

»Die Winterstürme sind hier so stark, daß sie selbst einen Zweieinhalbtonner von der Straße blasen, hab ich selbst gesehen. Da hält sich kein Baum.«

»Flugzeuge!« Garcia hatte das Fernglas, wies nach Norden. »In Mengen.«

Edwards nahm den Feldstecher. Er sah Punkte, die rasch Form annahmen. »Sechs große, sehen aus wie die C-141... müßten demnach IL-76 sein. Vielleicht sind auch ein paar Jäger dabei. Sergeant, die müssen wir zählen.«

Die Operation dauerte vier Stunden. Zuerst landeten die Jäger, tankten auf und rollten dann zu einer der kürzesten Startbahnen. Dann landeten die Maschinen im Abstand von drei Minuten, und Edwards war wider Willen beeindruckt. Die IL-76, Nato-Code »Candid«, war wie ihr amerikanisches Pendant eine grobschlächtige, häßliche Maschine. Die Piloten landeten, hielten an und steuerten auf die Rollbahn, als hätten sie das schon seit Monaten geübt. Am Terminal des Flughafens wurden sie entladen, rollten dann weiter, um Treibstoff aufzunehmen, und starteten wieder, fein säuberlich im Zeittakt mit den landenden Transportern. Als Edwards fünfzig Flugzeuge gezählt hatte, baute er sein Funkgerät auf.

»Hier Edwards, Höhe 152. Hören Sie mich? Over.«

»Roger«, kam sofort die Antwort. »Ihr Codename ist ab sofort Beagle. Wir sind Doghouse. Erstatten Sie Bericht.«

»Roger, Doghouse. Wir beobachten eine sowjetische Luftbrücke und haben bisher fünfzig Transportflugzeuge gezählt, Typ India-Lima-76. Sie landen in Reykjavík, werden entladen, starten und fliegen nach Nordosten ab.«

»Beagle, sind Sie ganz sicher?«

»Ganz sicher, Doghouse. Nach dem Start fliegen sie direkt über uns weg, und wir haben schriftliche Unterlagen. Im Ernst, fünfzig Maschinen« – Smith hob den Block –, »Korrektur, dreiundfünfzig, und das Unternehmen läuft weiter. Außerdem stehen am Ende von Startbahn vier sechs Einsitzer. Ich kann zwar nicht ausmachen, um welchen Typ es sich handelt, aber sie sehen eindeutig wie Jäger aus. Verstanden, Doghouse?«

»Dreiundfünfzig Transportflugzeuge und sechs unidentifizierte Einsitzer, möglicherweise Jäger. Okay, Beagle, diese Information muß ganz rasch nach oben. Bleiben Sie, wo Sie sind.«

»Verstanden, Doghouse. Wir bleiben an Ort und Stelle. Out.« Er nahm den Kopfhörer ab. »Sind wir hier einigermaßen sicher, Sergeant?«

»Klar, Lieutenant«, erwiderte Smith. »So sicher hab ich mich seit Beirut nicht mehr gefühlt.«