Gründ m'a présenté ses condoléances. C'est la première fois que j'en reçois et je n'ai rien fait pour. Gründ me dit qu'il a bien connu Zorka quand elle venait ici. Il l'aimait bien. Je remercie. Il explique qu'ils avaient une passion en commun. Il adore les chats aussi. Il éprouve une grande tendresse pour qui vit en compagnie des chats. Il me demande de ne pas répéter ce qu'il vient de me confier, de le garder secret, parce qu'il considère cet aspect de sa personnalité comme une faiblesse et ici, certains pourraient en profiter, Herbert Werner, par exemple. Je remercie pour la confidence, promets de tenir ma langue.
Gründ n'est pas le seul à m'avoir fait part de sa tristesse. Dès que la nouvelle s'est répandue, les gens sont venus me consoler. Ici, tout le monde se souvient de Zorka. J'ai cru comprendre qu'elle s'était fait des amis durant ses séjours prolongés. Ce n'est pas dans les habitudes de la famille. Nous sommes des êtres sur la réserve, nous n'accordons pas notre confiance très aisément, certains vont jusqu'à parler de misanthropie. Ce n'est pas que nous n'aimions pas les gens, c'est que la plupart des gens ne nous aiment pas. Ceux qui vivent dans l'illusion du contraire n'ont rien compris.
Tante Zorka haïssait la terre entière. Les hommes plus particulièrement. Peu de femmes trouvaient grâce à ses yeux. Elle me répétait : Cite-moi une personne qui fait le bien sur terre – à part ta mère bien entendu. J'avais bien du mal à répondre. Même si je ne connais finalement qu'assez peu de personnes pour affiner mon jugement. Je sors peu. Je ne voyage pas. Quant aux êtres que je croise en ce lieu, qui peut croire que c'est pour mon bien ?
Tante Zorka n'aimait que ses chats. Elle se privait pour qu'ils mangent à leur faim. J'ai proposé à maman de les adopter dorénavant. Maman a répondu qu'il n'y avait pas de place dans ma chambre et que les infirmiers n'apprécieraient pas d'autres bouches à nourrir. J'ai vérifié auprès du surveillant Heimrat – il a en commun avec tante Zorka le fait de détester l'humanité. Heimrat m'a regardé au fond des yeux. Il m'a demandé combien tante Zorka avait de chats. Une trentaine. Il a réfléchi un instant. Puis il a répondu qu'on pourrait les manger, qu'il adorait la chair des chats, que cela avait le goût de la chair humaine. Après quoi, il est parti dans un éclat de rire et a quitté la chambre. Je préfère croire à une blague.
Les chats seront à l'abri dans la maison de Novi Sad. Nul ne songera à les manger. Nous aimons les animaux, nous les Serbes. Ce sont des créatures de Dieu.
La disparition de Zorka a plongé maman dans un profond chagrin. J'essaye de la consoler. Je passe des heures à ses côtés. Nous demeurons au balcon, silencieux, l'un près de l'autre. Je ne suis pas d'un grand secours. Maman se tient toujours sur le qui-vive par le seul fait de ma présence. Qu'y puis-je si le vide m'attire ?