Lo invisible, arraigado en el frío,

y madurando hacia esta luz

que se disipa

en todo cuanto

alumbra. Nada tiene fin. La hora

vuelve al comienzo

de la hora en que respiramos: como si

nada hubiera. Como si no pudiera ver

nada

que no es lo que es.

En el límite del verano

y su calor: cielo azul, colina púrpura.

La distancia que sobrevive.

Una casa hecha de aire, y el flujo

del aire en el aire.

Como estas piedras

que se deshacen contra la tierra.

Como el sonido de mi voz

en tu boca.