Tiempo de tierra,

las piedras dan la hora

en vacíos de polvo, el aire arable

vaga lejos de casa, y el alambre

de espinos y la carretera

se borran. Escupida

por la fiebre ardiente de nuestros

pulmones, la semilla Ur

florece en el cristal, nuestro aliento bermejo

nos refracta y

multiplica. Ya nunca más

sabremos

lo que somos. Como la luz

que cruza entre las rejas

de la luz

que a veces llamábamos muerte,

también nosotros habremos florecido,

hasta con llamas

tan inextinguibles

como éstas.