Labios proféticos,

desprovistos de imagen. Mudo

el que espera, asombrado,

sabio entre urnas. La blasfemia desborda

la predicción: la rosa helada

concede sus espinas a un aliento

que marcha con esfuerzo

hacia ojo y olvido.

Sólo nos queda prepararnos.

Desde nuestro primer paso, la voz

está confabulada

con las piedras del campo.