Entre estos espasmos de luz,

en el frágil helecho, en la sombría

maleza: esperas,

dentro del laberinto de tu oído,

a que estalle

el trueno: entonces, el rugido

babélico, el silencio. Aquello hacia lo que divagas

no será nunca

lo que se oiga. Salvo el paso,

techado

bajo este doble cielo que mantiene

intacta su distancia. Y que se ensancha en tu interior,

en la boca

de la tierra partida, donde observas

cómo estas estrellas caídas

se debaten y arrastran hasta ti,

portando los obsequios del infierno.