El lenguaje de los muros.

O una última palabra:

cortada

de lo visible.

Uno de Mayo. La metamorfosis

del juicio salomónico

en piedra. La justa

sentencia del sendero pronunciado,

desliada en el remolino

de semillas

y recuerdos del polen. No

emerjas, Edén. Quédate

en las bocas de los perdidos

que te sueñan.

Sobre trueno y abrojos: el aire clandestino

arma

a la aliaga del rayo y al silencio

de cada cielo

en barbecho. Hebreo de sangre. O lo que

traduce

el cambio de mi cuerpo

a imagen de la tierra.

Este cuchillo

que tiendo contra tu garganta.