Voz de nadie, extranjera

al otoño, y una vez recogida

en el ojo que sangró

tal claridad. Tu tendón

no sana, es

otra cuerda, trenzada

con tinta, doliéndose a través

de esta mano rugosa… que arrastra hacia nosotros

las imágenes: este cadáver

clarividente, cantando

desde el espejo del patíbulo; un mirar, más pesado

que una piedra, se arroja

contra el hielo

de abril, tañendo el fondo

del pozo de tu aliento; un ojo,

y luego

otro más. Hasta que el buitre

sea la palabra

que sacie estos desperdicios, la noche

será tu presa.