Los murmullos del río, la frescura.

Un resto de aflicción fundiéndose

con lo que aún no tiene nombre.

Estela de la balsa, otoño y fango. Las aguas

de la fuente se agitan y una hebra

de algas

da vueltas sobre el rancio

suero espumoso,

al tiempo que un madero claveteado

pasa dos veces ante ti,

asilo salvador en ojos

limpios al fin de dicha.