Muchedumbre de ojos, miríada,

al hundido nivel de la retina: y la imagen

del gran ser sin imagen

anclada en su interior.

Con pulmones de mantis, nosotros, mercenarios,

vivos en el enebro y la grava, partimos

el pan insípido

que vino con nosotros, fuimos

pasos, vagamos hasta la ceguera

y ya entonces supimos

cómo reducirnos a nada

con la respiración.

Algo perdido

se convirtió

en algo que encontrar.

Un nombre,

perseguido a través del polvo

de tanto zigzagueo, nunca

divulgó su sonido. La montaña

fue el rastro

por el que un dolor animal

se persiguió a sí mismo hasta el hogar.

Toda la noche

recité las heridas braille

en la pared interna

de tu grito, y al borde

de la espesa mañana milenaria

subí de nuevo a tu interior,

donde todos mis huesos

comenzaron a golpear y

golpear el tambor del corazón

hasta hacerlo jirones.