— Il faut un lance-flammes pour causer ce genre de dégâts, dit le sergent Louis Duchaine tout en regardant ce qu’ils supposaient être le corps de Baker.
Duchaine faisait partie de la brigade des incendies criminels. C’était un homme mince, sec et nerveux. Il portait un jean, un T-shirt et un blouson. Non rasé et les cheveux encore légèrement ébouriffés, il donnait l’impression d’avoir sauté de son lit pour venir directement ici, ce qui était le cas.
Il se mit à croupetons à côté du cadavre pour l’examiner de plus près, prenant soin de ne toucher à rien. Il y avait encore de la peau sur l’arrière du crâne, auquel adhérait des cheveux roussis. Une matière grisâtre suintait des orbites et d’entre les mâchoires.
— Sa putain de cervelle est complètement cuite, ajouta Duchaine en se redressant.
Des hommes de l’Identité judiciaire, munis de masques à gaz, avaient analysé l’air et n’avaient rien trouvé d’anormal, pourtant Ned avait de nouveau ressenti un scintillement de dislocation lorsqu’il était revenu dans la pièce. Le paysage désertique. Ici un instant, parti aussitôt. Cette fois, il n’avait pas pris la peine d’en parler. Cela devait se passer dans sa tête.
(Bien sûr. Et c’était pour cette raison que Jack l’avait vu également.)
Son coéquipier était sorti au bout de deux minutes – pour ne pas gêner, avait-il dit à Ned – mais Ned remarqua l’expression égarée dans les yeux de Grier avant que celui-ci ne retourne en haut. Dwyer et les autres flics arrivés les premiers sur les lieux n’étaient pas descendus du tout. Mais, tout compte fait, ce n’était pas leur boulot.
Le plus étrange, songea Ned, c’était la façon dont « Teigneux » Boucher – toujours attiré par l’enquête la plus sanglante – était resté à l’extérieur de la maison, lui aussi. Normalement, il aurait dû être ici à se mêler de tout et à emmerder tout le monde.
— Alors, qu’est-ce que tu en penses ? demanda Ned à Duchaine. Quelqu’un est descendu ici et l’a fait griller avec un lance-flammes ? C’est ce qui a causé le reste des dégâts ?
Duchaine secoua la tête.
— Ceci, déclara-t-il en montrant les appareils dévastés, a pris feu tout seul. Des circuits en surcharge, un truc comme ça. Nous en saurons plus après un examen approfondi.
— Les appareils auraient pu exploser au visage du type, non ?
— Possible. Mais c’est peu probable. Les blessures sont trop concentrées. Regarde, c’est uniquement le devant de sa tête et une seule main. À mon avis, il a levé la main pour se protéger juste avant que ce qui l’a touché fasse ce boulot. Si ces appareils avaient explosé près de lui, il aurait salement morflé. Poitrine, épaules… S’il était debout, tout le torse. Probablement même ses jambes. Non, il a été touché par un jet de flamme limité, concentré. Le problème… (Duchaine parcourut du regard la salle de contrôle encombrée d’appareils) c’est que tu ne peux pas régler le jet d’un lance-flammes avec une telle précision. Il devrait y avoir beaucoup plus de dégâts causés par les flammes. Sur les murs. Ou sur les appareils.
— Super.
— Tu as affaire à un truc vraiment bizarre, dit Duchaine. Ce qu’il te faut, c’est Sherlock Holmes, Ned.
— Je ferais appel à cet enculé de Pape si je pensais qu’il pouvait m’aider.
Il suivit Duchaine en haut de l’escalier pour faire son rapport au commissaire, laissant le champ libre aux hommes de l’Identité judiciaire et au coroner.