Ned Meehan ralentit la berline banalisée en arrivant à proximité de l’une des voitures de patrouille bleu et blanc qui bloquaient les deux extrémités de Wendover Avenue, entre Chesley et Warrington. Leurs gyrophares, ajoutés à ceux d’une voiture jaune de la Circulation, donnaient à la scène un air inévitable de drame. Son coéquipier et lui cherchèrent leurs plaques tandis qu’un policier en uniforme s’approchait et se penchait pour regarder par la vitre baissée de la Buick. Ned laissa retomber sa plaque dans la poche de poitrine intérieure de sa veste lorsqu’il reconnut l’officier de police. Patrick Nichols faisait partie de la section B – la section où Ned avait travaillé durant sa dernière année en uniforme.
— Tout baigne, hein ? dit Nichols aux deux inspecteurs. Dix minutes plus tard, je n’étais plus de service, et il faut qu’un truc pareil se produise !
Le coéquipier de Ned, Ernie Grier, se pencha devant lui depuis le siège du passager pour parler au policier en uniforme.
— Comment ça se présente, Pat ?
— Plutôt moche. Nous allons passer la nuit ici.
Grier se renfonça dans son siège.
— Et toi qui disais que ce serait une ronde pépère, se plaignit-il à Ned.
Le policier s’écarta. Ned passa la première et s’engagea dans la rue. Il gara la Buick contre le trottoir et coupa le moteur. Avant de sortir, les deux inspecteurs regardèrent un moment la maison d’où était provenu l’appel. Un possible 10-11, c’était la première chose qu’ils avaient apprise au commissariat – le code fourre-tout qui allait d’une agression à n’importe quelle sorte de problème. On peut rayer le possible, songea Ned, se rappelant le commentaire du flic en uniforme.
La maison était un coquet bungalow en brique à un étage, la deuxième maison à partir de Warrington Drive, sur le côté est de Wendover. Au-delà de Warrington, la rivière Rideau s’écoulait lentement, ses eaux brunâtres miroitaient du fait des lumières. Le secteur faisait partie d’Ottawa Sud, un quartier résidentiel où, d’ordinaire, la police intervenait de temps à autre pour un banal vol avec effraction. Ned connaissait bien ce quartier. Il l’avait sillonné d’innombrables fois quand il effectuait des patrouilles de surveillance, et il avait des amis qui habitaient juste à une rue de là, sur Harvard Avenue.
Il descendit de voiture et rejoignit son coéquipier sur le trottoir. Avec son mètre quatre-vingt-dix et ses quatre-vingt-dix kilos, il semblait mastoc seulement lorsqu’il ne se trouvait pas à côté de Grier, lequel le dépassait de cinq centimètres et pesait quinze kilos de plus, et pas un poil de graisse. Tous deux avaient les cheveux coupés court et portaient une moustache.
— Pourquoi ai-je l’impression que nous allons regretter d’avoir pris cet appel ? demanda Grier.
Il sortit une cigarette à faible teneur en goudrons de son paquet – sa seule concession au danger que représentait sa consommation d’un paquet et demi par jour – et l’alluma. Une fumée bleu-gris auréola son visage comme une haleine gelée, mais c’était une chaude nuit de mai.
Ned se contenta de hausser les épaules, sachant que son coéquipier n’attendait pas une réponse. Grier était un pessimiste. Même dans une ville aussi paisible que la capitale du Canada, il s’attendait toujours au pire à chaque appel.
— Ce n’est pas que je sois contre les heures supplémentaires, poursuivit Grier tandis qu’ils remontaient l’allée vers la véranda où un autre flic les attendait. Dieu sait que j’ai des factures qui me sortent par les oreilles. Mais ceci est… moche, a dit Nichols. Et je n’ai pas besoin d’un truc moche. Je rentre chez moi après une affaire comme ça et je regarde ma gosse, mais je ne la vois pas. Tout ce que je vois c’est le sang. Comme si on avait besoin de ça !
Ned connaissait le visage du policier, mais il était incapable de mettre un nom dessus.
— Meehan et Grier, lui dit-il. Nous avons pris l’appel.
Le visage du policier semblait délavé, même en tenant compte de la lumière vive de la véranda. Ce qui, songea Ned, était plutôt de mauvais augure pour ce qui les attendait à l’intérieur. Moche. Ernie avait raison. Comme si on avait besoin de ça ! Il remarqua l’odeur âcre dans l’air. Comme du caoutchouc ou du plastique cramé.
— Ça va ? demanda Ned.
Le policier était un jeune type. C’était probablement sa première sale affaire.
— Je… ça ira.
— Nous allons juste vous poser quelques questions et vous pourrez partir, dit Ned. (Grier sortit de sa poche son calepin et un stylo pour prendre des notes.) Quel est votre nom ?
— Ron Coffey.
Grier jeta un coup d’œil à l’insigne du jeune flic, puis inscrivit son numéro.
— Nichols et vous êtes arrivés les premiers sur les lieux ? demanda Ned.
Coffey acquiesça.
— Nous avons été stoppés par un civil sur Bank Street à 11 heures 46. Nous avons signalé notre position par radio, avons effectué une rapide reconnaissance des lieux, puis demandé au Central de nous envoyer quelqu’un.
— Vous avez trouvé un corps là-dedans ?
Le teint de Coffey devint encore plus terreux dans la lumière vive. Une sirène annonça l’arrivée d’une ambulance de l’Hôpital général.
— Ça va ? demanda Ned à nouveau.
Coffey inspira profondément, puis fit un rapide signe de la tête.
— Il y a deux corps… Du moins ce qu’il en reste.
Ned laissa passer cela, mais il ne loupa pas le regard « Je te l’avais bien dit » que son coéquipier lui décocha.
— Le type qui vous a stoppés ? poursuivit Ned. Où est-il ?
— Dans la voiture de patrouille.
Coffey désigna vivement du menton l’endroit où l’un des véhicules bleu et blanc plus anciens était garé, bloquant l’autre extrémité de Wendover où la rue rejoignait Warrington. Les deux inspecteurs regardèrent dans cette direction. À la faveur de la lumière des phares de l’ambulance, ils distinguèrent facilement les traits de l’homme affalé sur la banquette de la voiture de patrouille.
— Merde, dit Ned.
— Tu le connais ? s’enquit Grier.
— C’est Jack.
Jack Keller avait été le coéquipier de Ned pendant deux ans, avant que Jack quitte la police et que Ned fasse équipe avec Grier.
— Tu veux aller lui parler ? demanda Grier.
Ned secoua la tête.
— Il peut attendre. Entrons.
Comme il se tournait vers la porte, il remarqua près de la sonnette une petite carte blanche qui indiquait STUDIO BAKER.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il à Coffey.
— Le type qui était le propriétaire de cette maison avait un genre de studio d’enregistrement au sous-sol.
— Il y a quelqu’un à l’intérieur en ce moment ?
— Les officiers de police Dwyer et Paige.
Ned opina du chef pour lui-même. Parfait. Benny Dwyer était un vieux de la vieille, quatorze ans dans la police. Il ne connaissait pas Paige, aussi supposa-t-il que la voiture jaune de la Circulation était la sienne.
— Vous n’êtes pas obligé d’entrer, dit-il à Coffey. (L’homme parut soulagé.) Tenez les ambulanciers à l’écart jusqu’à ce que nous leur demandions de venir et prévenez le Central. Nous avons besoin… (il commença à compter les différents points sur ses doigts) que le secteur soit bouclé. Nous avons besoin d’un coroner… celui qui est de permanence, peu importe. Le commissaire Fournier doit venir sur les lieux. S’il est déjà parti, il nous faut…
Il lança un regard à son coéquipier.
— Ryerson, proposa Grier.
— Nous aurons besoin que le commissaire Ryerson vienne ici, continua Ned. Contactez les services de l’Identité judiciaire… (Il adressa à Coffey un rapide sourire.) Mais vous savez ce qu’il faut faire.
Lorsque Coffey eut quitté la véranda pour passer son appel, il se tourna vers son coéquipier.
— Prêt ?
— Non.
— Alors allons-y.
Ils s’avancèrent dans un petit vestibule. L’odeur de plastique brûlé était plus forte à l’intérieur. Sur la gauche une porte donnait sur une salle de séjour. Sur la droite il y avait ce qui semblait être un bureau. La pièce comportait une grande table de travail avec un fauteuil derrière, deux autres devant la table ; un mur était garni d’étagères. Il y avait apparemment quelques diplômes accrochés sur un autre mur. Une demi-douzaine de disques d’or dans des cadres. Un troisième policier en uniforme vint à leur rencontre dans la cuisine.
— Officier de police Paige ? demanda Ned.
Il semblait en meilleure forme que Coffey, mais encore un brin indisposé.
— Meehan et Grier, annonça Ned lorsque le policier acquiesça. Où est Benny ?
— En bas avec le corps. Écoutez, vous feriez mieux de respirer un bon coup. Ce n’est pas très joli à voir.
— Il est temps de nous en rendre compte par nous-mêmes, répondit Ned.
Mais en aucune façon ils n’auraient pu se préparer à ce qu’ils trouvèrent en bas.